А когда-то их было много. Слов, улыбок, взглядов ловящих каждое движение. И кажется это никогда не закончится, и кажется, что мир улыбается вместе с ними, и ещё , и ещё, и ещё чуть-чуть…
Но Время… Оно понемногу, незаметно отъедает маленькими кусочками от этого, нет, не жадными глотками, как они, а незаметно, день за днём…
Грустно, когда люди теряют нечто, и перестают быть близкими, и в своей защите от боли сами причиняют боль. И стараются ударить сильнее, чтобы дать почувствовать её. Тому, с кем когда-то было так много… Слов, улыбок, взглядов…
Время… Что оно такое? Это не вчера и не завтра, это всегда. Здесь и там, после и до, сейчас и никогда… Как с ним справляться? Никак. Просто жить. Как его остановить? Можно родиться, к примеру, 29 февраля и тогда все вокруг будут всю жизнь удивляться тому, как вы молодо выглядите для своего паспортного возраста. Это сказки, можно сказать, и быть правым, а можно в это и поверить, и раз в четыре года праздновать свой день рождения, не календарный, а действительный. И оставаться молодым пока все вокруг становятся лысыми, обрюзгшими, краснолицыми подагриками от тяжёлой жизни и количества спиртного выпитого за годы. Смотреть, как растут и взрослеют их дети и внуки и улыбаться в ответ на удивление при встрече, и рассказывать о средстве Макропулуса, оставленном в наследство прабабкой на чердаке, в самом дальнем сундуке, и обнаруженном при глобальном ремонте дома. Поверят? Вряд ли… Поверят Времени. В то, что оно съедает. По чуть-чуть… Ведь когда-то его было так много… Целая жизнь… И что им до вашего дня рождения? И что им до вас?... Оно у них уходит.
Оно уходит… Съедает и уходит. Ничего не оставляя.
А однажды мне приснился сон, в свои традиционные полтора часа в ночи, снилось что я на байке, скоростном, не на каком-то там вальяжном харлее или драгстере, где можно развалиться яйцами наружу и крутизну свою демонстрировать, а на таком, где сжавшись в комок, следишь за мельканием трассы в забрало шлема… Соревнования по городскому триалу в каких-то условиях завода, трубы, ограждения, закоулки… И надо по этому лабиринту на скорость пройти маршрут. Гонял туда-сюда, пока понял, что заблудился. Приехали… И что делать? Возвращаться? Время жэ капает… И проснулся. Думаю – к чему это?
Прошло время, сон забылся, но иногда… На яву приходит это ощущение – заблудился. Куда? Зачем? Есть средства, но… Незнаешь цели. А время… оно уходит… День за днём…
За два дня второй подряд счастливый билет в транспорте. Получил, посчитал и… Напрягся. Что за шутки мироздание шутит? Сарказм? Глупости… Но всё вокруг о чём-то говорит, а я как в чужой стране без знания языка, на жестах. Какое счастье? Где? В чём? Зачем издеваться? Или это как все вокруг мне говорят – Мы тебя любим, ты хороший, Ангел… А я же нихера не чувствую! Я просто так живу. Отдаю, если вижу что надо кому-то, даже не материальное, это на тонком уровне всё… Но сам… Не принимаю. Так и с этим счастьем троллейбусным…
... А они всё продолжали: - Ты Ангел! Хорошо, что пришёл… А он шёл по городу и думал: Интересно, какой из этих крыш всё закончится на этот раз?
И не удивительно. Людям нужны доказательства, Если они тебя посчитали Ангелом, то ты должен уметь летать. Априори. Господи… А подать то страшно и больно, он это прекрасно помнил.