"…Вот опять небес темнеет высь, вот и окна в сумраке зажглись… Ла-лаа… Ммммм….мммм…"
Помню, в детстве, по вечерам, мы с дедушкой ходили на ставшую традиционной, вечернюю прогулку. Ничего особенного - просто давали пару кругов вокруг дома. Часов в восемь, когда уже порядком темнело, и окна зажигались теплым матовым светом.
"…Здесь живут мои друзья, и, дыханье затая, в ночные окна вглядываюсь я…"
А я и правда, всегда любила разглядывать окна домов, стоявших немного поодаль от нашего. Один мне нравился особенно - узкий, плоский, похожий на спичечный коробок. С маленькими, уютно поблескивающими окошечками, в которые мне всегда хотелось заглянуть, посмотреть - что за ними. А за каждым из них - целый мир. Чужой, непонятный. Со своими погодными условиями. Звучит несколько заезжено, но ведь, если подумать - так оно и есть.
"…Они, как люди, смотрят на меня…"
Раньше, глядя на эти окна, у меня, совсем еще маленькой девочки – как-то тоскливо сжималось сердце. Возможно, я что-то чувствовала и понимала. Ну, вроде того, что нас много и все мы очень похожи, но, в сущности, очень и очень одиноки…
"…Он мне дорог с давних лет, и его яснее нет – Московских окон негасимый
свет…"
А может, и не понимала я ничего, но все равно, что-то чувствовала и комок в горле каждый вечер тоже помню.