Глядя на снимки былого,
словно собираю обломки,
из ушедших тех хроник,
что память ставят всю в скобки,
я в поисках, сам не понимаю чего,
может, лица на снимках мне дарят тепло,
воспоминания о них, не одно не осталось ожогом,
я знаю что там на небе, меня кто нибудь обязательно вспомнит,
придёт во сне, и поведает за разговорам,
каково это умереть, каково это быть далеко,
от этой земли, от родного дома,
где тебя берегли, и любили всем сердцем, пытаясь спасти.
Автор: Бороденко Сергей (http://vk.com/nlocnil)