Слепнущим глазам…
Остаётся стук дождя по раскалённой крыше. Тепло повязанного шарфа и колкость новых варежек.
Остаётся вкус и запах пропечённого хлеба, шероховатость его корочки.
Сказки заканчиваются, когда высыхают молочные реки. Когда напевная одержимость сметается прозой усталых дней. Когда сказители устают плести ажурные словеса, и уходят рыбачить на вечернюю зорьку, вместо того чтобы пить с восторгом этот закат.
Реки смородиновые не потекут вспять, калинов мост без меча не пройти. Взрослеть и ожесточаться приходится всем.
Неостановленный бег златогривого коня повлечёт за собой. Крепкой уздечкой привяжет.
Цвет искусанных губ не имеет названия. Оттенок их непроизносим.
Почему я так часто говорю, что люблю тебя?
Потому что лучше лишний раз сказать, чем промолчать. Потому что раз совсем не лишний.
Потому что никогда не знаешь, будет ли именно этот диалог последним. Или нет.
Губами не выпить до дна, но можно перебирать бисер слов, рефлексировать на чужие стихи.
Горстями пить лунный свет и подшучивать над сонными звёздами.
Рвать утром сотканное за ночь, и метать за край света, желая безвозвратности. Штопать остатки и вышивать вновь придуманный рисунок созвездий.
Пускать кораблики по млечному пути, не давая им названий. И если штиль - рождать им бурю. Поскольку без неё покой не сладок.
// 4 августа 2014