Свет слабо отражался в его стакане. То, мягко высвечивая один за другим золотистые оттенки дорогого кубинского рома, то насквозь пронизывая осколки безупречно прозрачного льда, то матово поблескивая насыщенным ораньжевым экзотических quinotos.
Мы говорили о чем-то. Но за словами не было ничего кроме пусто звенящих звуков. Я смотрела в его красивое, спокойное лицо и жалела, что согласилась на эту встречу. Он казался мне слишком умным, слишком настоящим для всего этого, такого типичного и такого незначительного.
Захотелось уйти.
Откинувшись на спинку стула, он безразлично скользил взглядом по лицам и предметам, ни на чем не задерживаясь, ничего не выделяя.
Вдруг, посмотрев на меня в упор, он неожиданно серьезно произнес: «Я навсегда запомнил, что Завтра не существует. Когда-то давно, у меня была любимая девушка. Мы были счастливы, хотели пожениться. Однажды вечером, мы как обычно простились, договорившись о встрече на следующий день. А утром мне позвонила ее мама и сказала, что моей любимой больше нет. На рассвете она умерла от сердечного приступа».
Помолчав, он добавил: «Много лет я никому об этом не рассказывал. Не знаю почему, но сейчас мне захотелось поделиться этим именно с тобой».
Я, не спрашивая разрешения, взяла из его рук стакан и сделала большой глоток. Ром, обжигающими искорками разбежался по телу, согревая и освежая одновременно.