Однажды ночью посетил меня мой личный Дьявол и завел со мной интереснейший разговор.
- Послушай, а почему бы тебе не написать что-нибудь?
- Зачем? Ты же знаешь, мне уже лет десять не пишется. А то, что было раньше – наивное детство.
- Да я не о прозе – ее ты писать вообще не умеешь. Я о стихах.
- Н-да…проза у меня – то еще дерьмо. Я письма люблю писать. Но публиковать переписку – удел великих. Я-то здесь причем?
- Я о стихах…
- Ты же знаешь, я не могу… Больше не могу…
- А ты посмотри, что пишут другие. Разве ты хуже?
- Я не знаю про других. Я знаю про себя. Это все очень слабо. И с размером проблемы бывают. И рифмы хромают.
- Оправдываешься? Тогда почему ты хранишь все свои черновики? Зачем?
- Иногда посмотришь на все это – людей вспомнишь, события разные. Себя, едва совершеннолетнюю. Смешно становится. И тепло.
- А… Ну ладно, ладно… грейся!
Через несколько дней он заявился снова. Хлопнул о стол книжкой стихов для детей современной поэтессы, лауреата премий и так далее.
- Скажи, какой у тебя любимый детский поэт?
- Маршак…
- А это ты зачем купила? Там же от силы четыре стихотворения, а остальное – ярое графоманство?
- Ну, так я на одно из хороших и повелась.
- Ее печатают. Ее читают и хвалят. Ты тоже можешь.
- Нет. Я наперегонки не бегаю.
- Ну и сиди! Наслаждайся воспоминаниями!
Неделю все было тихо. По ночам никто не приходил, и пальцы беспечно стучали по планшету. Все-таки, я люблю писать письма!
Но в душе яростная совесть не могла угомониться и продолжала мысленный спор с моим личным Дьяволом.
«Зачем начинать все сначала? Все равно, это никому не нужно. А ты помнишь, как это больно? Ты сердце наизнанку вывернул, а тебе говорят: «Бред какой-то!» Нет уж, лучше так, как есть. Не отзываться мыслью и делом на чужую беду – отзываться только делом. К чему себя вновь терзать?»
- А ты любишь поговорить… - ухмыляется Дьявол. Он сидит на столе и болтает одной ногой. – Что ж, давай продолжим. Хочешь, покажу, что и как пишут другие?
- Нет.
- Почему?
- Потому что они – другие. Как ты можешь сравнивать абсолютно разных людей? У каждого свои мысли, чувства, свое умение.
- Я все могу. Но посмотри хотя бы то, что ты не умеешь – рассказы, повести, романы…
- Хорошо., Я посмотрю.
Через несколько дней, ранним утром он сел рядом со мной на кухне и бесцеремонно отхлебнул кофе из моей чашки.
- Ну что, почитала?
- Да.
- Что скажешь?
- Я никогда так не смогу! Господи, ну зачем ты все время таскаешься сюда? Что тебе нужно?
- Ты явно меня с кем-то путаешь, - смеется и вновь отхлебывает кофе, - кстати, давай ты будешь честной до конца. Стихи ты ведь тоже читала…
- Ну, читала!
- И что?
- Ничего! – злобно огрызаюсь и наливаю себе кофе в другую чашку.
- А-а-а… - Дьявол удовлетворенно улыбается, прищурив глаза, - так я на днях зайду…
Он исчез, а душа метнулась в одну сторону, в другую… Застучало громко сердце, назло всем медицинским предписаниям, и мысли заметались вслед за душой.
Нет, я не хочу, не хочу всего этого! Я не хочу это все снова! Но почему я все бросила? Мне перекрыли кислород? Или я сама себе его перекрыла?
Все это хорошо в восемнадцать лет. Тогда это понятно, оправдано и есть надежда на перспективу. А сейчас зачем? Зачем эти мысли роятся, зачем приходят слова и образы, зачем взор уходи в никуда и возвращается полный впечатлений и уверенности в реальности увиденного? Господи, куда меня несет? Опять на те же грабли?
А к вечеру появились стихи. Они шли от сердца, потому что другого пути просто не знали. Они были очень неловкие, как первые шаги человека, с ноги которого только что сняли гипс. Их хотелось пожалеть…
«Может быть, это случайность? Вряд ли все начнется сначала. Вряд ли вообще что-то начнется».
- И долго ты себе врать собираешься? - Дьявол смотрит на меня в упор, и я вижу, что совесть стоит с ним рядом, разводит руками, а после – с укоризной смотрит на меня.
- Черт с тобой! Да, я опять вляпалась по самые уши!
- Спасибо за интересное пожелание, - он смеется. – У тебя весьма литературные обороты.
- Ты оказался прав. Что тебе еще нужно?
- А давай, - он подносит мне горящую спичку, и я прикуриваю, - а давай ты все это опубликуешь…
- Что значит «все»?
- Все, что у тебя есть.
- Зачем? Я слишком хорошо помню, что говорили тогда. Я представляю, что услышу сейчас. А главное, я все это могу сказать сама себе, так зачем заставлять людей повторяться?
- Ты же понимаешь, что все бросить у тебя не получится…
Я нервно затягиваюсь. Все я понимаю! Только что с этим делать? Еще раз себя убить? Да только со мной, холодной и бездвижной, скучно, как на райском облаке.
- Я не знаю… Я подумаю.
- Ты боишься?
- Да, черт возьми, боюсь! Меня душит дикий страх.
- Тогда… Сиди, кури и бойся.
С этого разговора прошло почти два месяца. Мой личный Дьявол то появлялся ненадолго, то пропадал неделями. Иногда он подталкивал меня на какой-нибудь поступок, а потом радостно ухмылялся, любуясь делом рук своих.
И вот в одну из ночей он не выдержал.
- Слушай, сколько можно? У тебя получается намного лучше, чем раньше. Ну, сколько можно складывать все в коробку? Если ты считаешь, что все это всерьез – опубликуй.
- Нет. Разве мало без меня графоманов?
- Слабо, да?
Вот уж глупое детство в голове! Пристально смотрю ему в глаза. Ощущение, что в них бездна с искорками смеха. Мои глаза из голубых превращаются в серо-стальные, губы кривит усмешка. Я слишком хорошо себя знаю. Хождение по краю пропасти всегда заканчивается прыжком. Только никогда не знаешь, в какую сторону.
Мой личный Дьявол берет меня за руку, но я улыбаюсь, отнимаю у него руку, подбегаю к краю и прыгаю.
За свои поступки я отвечаю сама. Причем тут мой личный Дьявол!