Было в ваших салонах тесно.
Под густой серебристый дым,
Там звучало всегда уместно:
Знай, поэт, ты умрешь молодым!
Разгоняли судьбы фрегаты,
И любили стихи с потолка.
Но «пророки» ушли в солдаты,
Где иприта на полглотка.
Всех без устали фронт калечил,
Зарычали грозно стихи.
Эполетами смерть на плечи
Над обрывками в полстроки.
В дымном сумраке декадентства
Всюду грезился призрак-фрегат.
Но шагнула юность из детства
Под кровавый судьбы закат.
Бог бы с вами, зачем играли
Вы чужими душами так?
Неужели не понимали,
Что игра в слова - не пустяк.
Очень скоро другие люди
Стали править в нашей стране.
Революцию, как на блюде,
Получили мы в той войне.
В декадентском опийном бунте
Власть короны ушла в песок,
Всё отдав большевистской хунте,
Манифест - серебром в висок.