Опять дождь. Холодный.
Кусаешь губы. Дрожь.
Бери все, что пожелаешь.
Только сердце не трожь.
Тебе уже хватило, хоть и
Неполных семнадцать лет.
Жизнь еще не началась,
А сколько потерь да бед.
Твердишь себе всю ночь,
Что любви для детей
На самом деле нет.
Но ей все возрасты покорны,
Не важно, кто ты, где ты,
С кем ты - это бред.
Рыдаешь, кутаясь в дырявый
И прокуренный годами
Старый теплый плед.
Устала. Выкурив три пачки.
Крепких отцовских сигарет.
И ничего, что он ушел.
Ты помнишь, как вчера
Три слова "Папы больше нет".
Навзрыд. Пиши стихи.
Кричи о том, что ты
Была примерной дочью
Неси к ногам его цветы.
А в голове всего-лишь
Пару строчек.
Есенин. Монолог.
Не нужно суеты.
Ты все-равно не скажешь
Никому о том, что на душе
Ты утонула, как Титаник.
По жизни причиняя
Себе этими мучениями
Только вред.
Ну а теперь - иди, поспи.
Ведь лучше никому не будет.
И тот, кого ты потеряла
Уж давно отпет.
Ты все себя не остановишь.
Твердишь. "Еще один куплет".
И этот стих - не просто строчки.
Просто печали полон
Этот твой "автопортрет".