Странное состояние и ощущение, словно бег на длинную дистанцию закончился, а ты, на удивление самой себе, всё ещё бежишь по инерции, жадно ловишь ртом воздух и не можешь остановиться, отдышаться…
Что же произошло?! Почему ты до сих пор мысленно ещё там, где давно расставлены точки.
Сложно, ах как сложно, осознать, принять и согласиться с этой щемящей и ноющей в груди пустотой, и вдвойне сложней и больней от мысли, что повторов уже не будет…
Возможно, ты где-то перегнула палку, а где-то не проявила характер, но это всё мелочи по сравнению с тем, что в данный момент внутри тебя жуткое разочарование, с которым впервые не можешь справиться, смириться. Невыносимая пустота, ужасная, словно всё вокруг вымерло или ты уже мертва? Но где-то там, еле-еле, чуть слышно стучит в твоей голове малюсенький дятел. Эта странная «птица» с надеждой в горошину утягивает туда, где ты помнишь себя нормальной, живой с полным оптимизмом на сто лет вперёд…
И в связи с этим донимает вопрос, может ли любовь эмоционировать по поводу "быть"?! Причём именно тогда, когда пылает, горит в своих же собственных объятьях ярко, красиво... пока не обуглится, чтобы пронаблюдать тот самый факт «конечного», т.е. свершения смерти…
Или же правильней принимать её (любовь) как данность, как некую заслугу бытия, которая снизошла и оставила после себя нечто, похожее на угли? И эти угли далеко не пепел, ибо ты несомненно знаешь, помнишь: как это, что это, зачем это. Но с каждым последующим разом с неким недочётом, недобором, словно самое тонкое, хрупкое, желанное сгорело тогда, в тех самых первых сильных, мощных потоках. И любить, как прежде, ты уже не умеешь, потому как загрубела кожа и душа не столь легкомысленна. И лишь тело и память предательски охвачены прошлым не желая принимать реальность, обманываясь в очередной раз временем, и как прежде, противясь тому, что говорит сердце.
Так неужели "оболочка-состояние" любого проявленного чувства, как бы тебе ни хотелось возвыситься, показаться и крикнуть во всеуслышание в конечном итоге обречено на безмолвие. И всё, что ты ни делаешь, это сплошная агония с последующим затяжным стартом и техничным поцелуем перед тем, как исчезнуть, раствориться, ибо всё закончилось… а ты, как ни странно, продолжаешь быть…
отрывок из рассказа http://www.proza.ru/2014/09/01/1460 "Всё, что за титрами"