Монеты, спички, пуговицы, зёрна. Достало. Всё достало.
Древние книги не врут. Современные, зачастую, тоже. Но выход есть всегда. Во всяком случае, это очень похоже на выход. Если чётко обозначить рубежи, начинаешь особо остро чувствовать каждый момент жизни. Но и неудачи переживаешь очень тяжело. Смотришь на жизнь расширенными зрачками, пытаясь понять что-то очень важное. Но при ближайшем рассмотрении всё "важное" оказывается лишь умело замаскированным суррогатом высшей истины.
Однажды от неё останутся только неровные строки старых тетрадей. Суицидальная лирика. Электронные переписки. Гниющие под балконом окурки. И холодная осень. Одевайся теплее, помнишь?
Сломать всё к ***м это тоже искусство. Но быть счастливым гораздо сложнее.