Думал, как назвать свой пост. В голове вертелось — Короли и Капуста. Тут вспомнилось, что где-то я слыхал уже об этом популярном названии. Не помню где. Не тут ли в Живом Журнале? …
Вы знаете, был сезон и мне пришлось заколачивать деньгу на кладбище. Я укладывал тротуарные плитки на могилки и устанавливал памятники. Оплата была шикарнейшей. Я так никогда ни до и ни после не зарабатывал. Плюс бонус — тишайшие заказчики... И бесплатная водка.
***
Был у нас там на новом кладбище в Петропавловске Камчатском такой разнорабочий Буторин. Звали его все Бутора. Ему было 50+. Каждому новичку он спеша сообщал, что свою жену Алину он трахнул впервые, когда ей было 14 лет. Ему во время соития было тридцать. Он поимел пару ходок к тому времени и дождавшись, когда его мама помрёт, поселился в маминой квартире хозяином с этой Алиной.
Сидим как-то в кладбищенской сторожке и жуём поминальную снедь, запивая её водкой и колой. Тут врывается Бутора и начинает оправдываться за своё опоздание:
Провёл всю ночь в казино, выиграл там 2 миллиона, но вдруг их проиграл. Два миллиона рублей.
Мы парни сами там все игровые и начинаем выражать свои сомнения. Ладно я, подымал с двух тысяч рублей все сорок и потом их просаживал в рулетку... Но два миллиона... Бутора высказался и помчался сучить по могилкам в поисках спиртного. Я сказал ребятам, что он ****обол … Зря, конечно, но это было правдой.
Мой вечер не предвещал ничего дурного. Очередные поллитра в компании местных алкоголиков хавали жизнь без чудес. Но тут раздался звонок. Мне там голос Буторы сообщил, что я, мол, ***сос. Моя тонкая натура не воспринимает таких оскорблений. Пришлось его проведать …
Его квартирка располагалась на пятом этаже панельной пятиэтажки в районе БАМа (есть такой райончик в Петропавловске). Я взобрался туда и с желанием постучал в его дверь. Дверь отворилась и голова Буторы стукнулась о стену... Ещё раз... Тут и моя голова почуяла неладное. В ней прозвучал звон. Я обернулся. Я увидал Алину, её беззубую улыбку и морщины, в руках у неё была сковородка. Чёрная. Чугунная... Ещё раз и мой мозг повёл моё тело на выход...
Выход был недолгим. Помню — я летел торпедой по лестничному маршу... Карамба! А потом внизу в грязи меня пинали двое мужиков ногами. Я скрестил руки над головой. Слева били ноги в тапочках, справа летели удары нехилыми берцами. Нет, больно не было. Обидно, я не мог подняться...
Минут через пять я поднялся. Вокруг темень и тишина. Я сел на землю, потом встал на ноги и побрёл куда-то. Вдруг я увидел свет и людей, шарахающихся от меня в стороны. Потом чьи-то руки меня подхватили, и я очнулся лишь в больнице, доктор зашивал мне губу с правой стороны и спросил — наложить ли мне второй шов? Я сказал, валяй...
Меня уложили на какую-то койку в коридоре, вкололи что-то и в вену и в ягодицу, так что я осознал себя лишь утром. Точнее, мне помог бомжеватого вида тип, шарящийся у меня в кармане брюк, он вынул оттуда сигареты и ушёл, я закрыл глаза и вновь отключился...
Процедуры, встреча с лечащим врачом прояснили моё сознание, я очутился в нейрохирургическом отделении. К вечеру меня перевели в палату. Ночью какой-то мужик громко храпел в ней. Я хотел его убить...
Тем мужиком оказался Rune Olsgaard
— норвежский мореплаватель и берсерк. Они там в Норвегии все берсерки. Приятные люди, хоть и выглядят устрашающе. Они отправились в кругосветное путешествие на сколоченной самими яхточке, вышли из Осло в Рио, потом Гавана, Нью-Йорк и канадская береговая охрана... Я слушал его рассказы о том, ином мире, где пальмы, где ром, где можно на пятой авеню лечь на тротуаре и никто тебя не пнёт ногой... Я слушал рассказ о том, как всей командой они бросили курить и пить (злые канадцы конфисковали все их запасы кубинских сигар и рома, а капитан просидел пару недель в тамошней тюрьме за контрабанду), как пробирались они сквозь Ледовитый Океан к берегам Камчатки … И вот они очутились здесь.
Камчатка не оставляет своих визитёров без впечатлений.
Вулканы курят, цунами порой подкатывают свою волну, а в кабачках на набережной разливают водку и варят крабов. Месяцы воздержания от алкоголя усыпляют организм. В местных кабачках его было не меньше, чем икры на рынке. Первой ласточкой стала их девушка в команде, она упорхнула за борт и яхта теранула её о причал … Один из мужчин бросился за ней и в итоге они оба оказались в больнице — у неё переохлаждение, у него травмы ребёр. Но её спас.
Покуда они питались пилюлями, Руне не сиделось в каюте. Его распирало желание познакомиться с камчадалами ближе. Так невзначай это желание привело его к барной стойке...
(После его похода в кафе, видео)
И фота:
Каждое преступление расследуется полицией. Мне абсолютно всё равно, что ко мне туда никто не пришёл, но было завистливо глядеть, как к Руне каждый день являются опера и следователи. Одним из оперов была молоденькая девушка лет двадцати пяти. У неё была переводчица — такого же возраста … Вы знаете, это был, возможно, единственный раз, когда милицейская форма меня возбудила сексуально...
И он им в который раз уже рассказывал: They told me that I am American, I said no, they started to beat me …
В этот раз я рассмеялся. Но сколько ж можно рассказывать им одно и тоже??? Пропала куртка, шляпа и какие-то невероятно крутые часы, с которыми можно часами нырять под водой. Я выслушал эти его рассказы милиционерам много раз. Такое впечатление, что они приходили полюбоваться его татуировками. Он, кстати, член Hells Angels, такой есть клуб по интересам. Вступил туда вроде как будучи в Лос Анджелесе.
Так вот, я рассмеялся. И девушки милиционерши глянули на меня и ехидно сказали, а этот смеётся, будто что-то понимает. Я вынул из тумбочки пачку сигарет, поднялся и направился из палаты. Я сказал Руне: Better ask Bush Baby for bucks, if idiots think you're American, than to talk with Russian cops even if they're so pretty... Когда я вернулся из курилки, девушек уже не было. Больше я их не видел.
Находясь в курилке, узнаёшь всякие разные истории. Нейрохирургия вообще полезное место для понимания реальности. Чего делать можно, а чего нельзя.
Один парень, коряк, шёл по обочине дороги и какие-то добрые молодцы катились на своей машине. Они вдруг взяли и долбанули его битой по голове...
Другой труженик приехал с путины на петропавловскую автостанцию на десятом километре что, во внутреннем кармане куртки был его заработок за сезон, в брюках — мелочь, он решил ею воспользоваться в придорожном пивняке. Итог — черепно-мозговая травма и никаких денег...
кстати я там:
Hosp1
Знаете, в одну непрекрасную ночь Руне начал кашлять. Мало того, что он храпел не меньше меня, так его ещё скосила какая-то простуда. То было время свиного гриппа. Они пришли на Камчатку с Аляски, где также были замечены вспышки этого заболевания. И тут днём прибежали инфекционисты. Пара врачей в масках. Они начали его расспрашивать о самочувствии. На русском. Он смотрел на меня и ничего не понимал. В конце концов они поняли, что им повезло, что меня отмудохали где-то на БАМе, я теперь тут и мой мозг шпрехает инглиш … Swine flu! - грохотали мы на пару после их ухода. Это было тогда весело...
А как-то у нас в палате решили сменить занавески — с пыльных на чистые. Медсестра — молоденькая девушка — взобралась на подоконник и принялась там их отцеплять. Замечали ли вы, частенько медсёстры носят коротенькие халаты. Я лежал практически прямо под этим халатом и Руне глядел на меня с неподдельной завистью … Nice ass, сказал я. Yeah, perfect, откликнулся он. «А если вы ещё раз скажете что-то о моей заднице, вы из больницы никогда не выйдите», - сказала медсестра...
Что касается Буторы, я слышал позже, что ему пытались открутить нос. Натурально открутить. Я не присутствовал при этом и не видел его после этого. Но он тоже слёг на больничную койку. Я чую, что он там никогда не встретит таких людей, которых встретил я...
фоты есть по ссылке: http://mub.me/IGv