Ты знаешь, как в степи растет ковыль? Тогда слушай…
Ветер раскачивает зеленые травы, поверх которых белой пеной расстилается ковыль. И когда едешь по дороге с большой скоростью, то кажется, что степь седая. А подойдешь поближе – и вроде нет того ковыля, нет струящегося белокипения курганов.
Вот так и человек, бывает. Смотришь на него свысока и издали – седой и грусть в глазах. А подойдешь поближе – и где та седина? Ведь и не видно ее вовсе. Ковыль в степи…
Я пью лобзания с твоих мягких губ. Их нежность нектаром струиться по телу, но стоит мне оторваться от тебя, и нектар становится жгучим ядом, расплавляющим все существо. Я отравлена и не нахожу иного противоядия, как вновь и вновь касаться твоих губ. Ты знаешь это, и в глазах твоих победные пожарища. Я знаю это, и подкашиваются ноги, и касаются колени пестрого ковра. Сильные руки твои поднимают меня из бездны навстречу яркому синему небу. О, тысячи одиноких ночей! Да было ли наяву ваше царствование? Теплые губы твои лишили меня памяти, опоив жгучим ядом поцелуев.
Не сохранить остатков разума. К чему мне мой хрустальный шар? В нем все равно не видно будущее – в нем лишь туман и отблески острых граней. Вдребезги! И быть комком глины под твоими уверенными пальцами.
О, собери лохмотья моих принципов и обрывки моих мечтаний! Подбери осколки разума и отрепья моих чувств! И создай меня заново. Не было меня до тебя – как и после не будет. Я – здесь и сейчас – творенье рук твоих, тепло губ твоих. Ты и не мечтал обо мне, ты и не звал меня. Но я подошла слишком близко, чтобы не замечать меня сквозь сигаретный дым.
Ты знаешь, как в степи растет ковыль? Не проедешь мимо – остановишься, чтобы прикоснуться рукой к белопенной нежности.
1997г.