Резня в «Пузатой хате». Мачете вместо ножей для масла. Всё в крови. Трудный обед. Вместо перечниц – револьверы. Посетители наелись человечьих сердец под земляничным соусом и продолжили убивать. Котлету по-киевски сделали прямо из коренного киевлянина. Я спускаюсь с третьего этажа, весь, как и полагается, в крови, напуганный, словно пингвин в микроволновке, с вилкой в правой руке, на которую насажен глаз шеф-повара. Милиция завыла за окном. И вдруг меня останавливает старенький монах, поднимающийся снизу:
- Что ты натворил?..
- Я… перекусить зашёл, честное слово, кто знал, что всё так обернётся. Я человека убил, Отче мой, Отче, живого человека, железной вилкой.
- Да погоди реветь. Что ты знаешь о человеке, которого убил?..
- По-моему, он готовил здесь!
- Вкусно?
- Вкусней не бывает.
- Тогда за что?..
- Не знаю, всё как-то быстро произошло, обедающие люди просто начали убивать. Я не успел даже суп доесть. Мужчина, сидящий неподалёку от меня, отрезал кусочек отбивной и совершенно озверел. Схватив нож, он набросился на соседа. Господи, он перерезал ему горло, и кровь забрызгала всех окружающих. И перечницы превратились в револьверы, а ножи для масла – в мачете.
- Шеф-повар пришёл, когда гарниры остыли?..
- Что?..
- Гарниры на столах остыли, когда пришёл шеф-повар?
- Не знаю. Но было похоже на то, что он огорчился не из-за остывших блюд, а из-за того, что я не принимал участия в этой столовской резне.
- Он вышел с ножом?..
- Нет, у него было пирожное. С вишней на макушке. Или… мать его, это же был его глаз!.. Наверняка.
- Стало быть, ты наколол на вилку глаз, украшавший пирожное... И никого не убивал, - гипнотизировал меня монах.
- Стало быть… - поддавался гипнозу я.
- Забудь об этом, слышишь? Как страшный сон, - и старик протянул мне внушительную стопку купюр. – Спасибо за участие во флешмобе. Надеюсь, ты понимаешь, что об этом лучше никому не рассказывать.