Жизнь,которую ты себе выдумал,не представляется и в большей степени,чем она есть.И каждую ночь,когда кладешь голову на подушку,мысли,словно старая кинопленка переполняют тебя.Время подло утекает сквозь пальцы,не задав ни единого вопроса.Но кто отмеряет жизни?Делает их ярче и наполняет сюжетом?И почему так быстро гаснет солнце,забирая прожитое день за днем.Разве не суждено мне с кем то считать звезды.Провожать уходящие дни на берегу моря и по дороге домой,раздавать соседским детишкам фрукты.Читать на ночь вслух или смотреть на небо,сквозь заснеженные вершины гор.Разве возможно прожить эту жизнь не посадив мандаринового дерева возле дома,где нибудь на окраине усталой деревушки.Беречь слова и мысли для одного единственного дорогого тебе человека.Не научиться любить и прощать за одну лишь улыбку.Ждать кого то неустанно,узнавать по шагам и стуку в дверь.Разве есть высшее счастье,кроме как не в простых вещах.И разве может оно пройти мимо того,кто умеет ждать.Разве?
В.С.