Стою себе на остановке, а мысль плетётся семеня,
Надумал я рассказ простецкий, быть может, выйдет у меня.
Коль время есть его потратить, мне всё же хочется с умом,
Займусь стихом, раз выпал случай, сюжет появится потом.
Как хорошо стать Винни-Пухом, мозгов не надо занимать,
Когда их нет, а есть опилки – легко стишками помышлять.
Я не пишу стихи за деньги, словесной занялся игрой,
Чтоб скрасить быт свой повседневный, стихами мыслю я порой.
Сорить стихами – как словами, мы часто их не бережём,
Легко “роняем и бросаем”, а разговоры всяк ведём.
Но если мысль пришла внезапно, не ухватить её рукой,
Тут диктофон поможет верный, мне в этой схватке со строкой.
Да, развелось у нас поэтов, никто не ставит их в отбор,
А надо бы, ведь станет лучше… отсев тут нужен – выбрать сор.
Чтоб мелочь в сито просочилась, а настоящий слог живой,
Остался в строчках на страницах, мысль обрамлённая строфой.
И я себя в то сито брошу – нет исключений для меня,
Одна надежда, что, быть может, не провалюсь в те дырки я.
А зацеплюсь своим стараньем, а может просто головой,
Ведь у меня она большая – "опилок" много в ней порой.
Я так легко сроднился с Винни, и "не беда его беда",
Когда задор в тебя вселился – тут не до скуки, Господа.
Вот мой автобус подъезжает, и я рассказ свой завершу.
Сюжетов будет ещё много, я диктофон с собой ношу...