И снова, и снова…
Когда закатный шар умирающего, со стоном, на западе солнца падает безвольно, вниз, вниз, за причудливые горбатые черепичные крыши домов…Куда-то далеко, в тёмную бездну холодных вод северных морей…Когда последние его лучи, стекают каплями крови по хрустальному куполу небес и ,скользнув по верхушкам сонных тополей, вспыхивают оранжево-красным заревом погребального костра, отразившись в зеркале окон многоэтажек… Снова, и снова ты надеваешь свой старенький плащ и выходишь в сгущающиеся сиреневые сумерки.
Тугая дверь подъезда хлопнет выстрелом позади тебя: «Прощай!». И ты, постояв немного, будто бы раздумывая, а не вернуться ли тебе назад, вдруг, решительно и безвозвратно бросаешься в лиловую апрельскую ночь. Ты петляешь узкими тёмными переулками весеннего Города, кружа по нему чёрным вороном, не зная, куда приведёт тебя твой бесконечный восхитительный головокружительный полёт.
На улице весна. А в душе твоей холодно и темно. В сердце декабрь. И тебя душит смертельной петлёй, захлестнувшегося вокруг воротника галстука, беспричинная тоска. Откуда она взялась? Почему, проклятая, пристала к тебе? Отчего? Ты не знаешь. Просто бредёшь по этому странному Месту, в никуда, без цели и направления. Вокруг тебя светится неоновыми огнями вечерний Город. И эти его яркие электрические огни, разноцветные вывески, прозрачные стёкла аквариумов ресторанов, в которых сидят непонятные и недоступные тебе люди-рыбы, музыка, несущаяся ото всех сторон, гудки пролетающих мимо автомобилей, поток шляп и пальто, текущий по бульварам к морю, в порт… Всё это создано только для одного: вовлечь тебя в свою бесконечную суету, вплавить твоё тело в этот странный крутящийся шевелящийся организм; вплавить его так, чтобы и ты, вместе с ними, закружился в непрестанном движении, будто это и не ты, а какая-то механическая кукла, заведённая маленьким тайным ключиком … Всё это служит только одной и единственной Идее – отобрать, обезличить твоё внутреннее, вытереть его, начисто, начисто! Как стирают с зеркал пыль мокрой тряпкой, оставив только тело … Твоё безвольное тело… Тленное тело.
Но ты уходишь, уходишь от них в пустоту глухих и тёмных переулков. Куда ты бежишь? От кого? От этих обезличенных «них»? Может быть, ты пытаешься убежать от себя? Где-то вдали, слышен одинокий печальный звук колокола Никольской церкви. А ты… Ты хочешь скрыться в лиловой темноте этих узких кривых улочек, мощённых старинной брусчаткой, чтобы не видеть, не слышать… Ничего. Никого. И даже стука своего остывшего сердца.
Воздух наполнен тонкими нежными ароматами цветущих абрикос. Когда цветут абрикосы, в Городе непременно холодает. Это последние холодные вечера, перед светлым праздником Пасхи. Ты плотнее запахиваешь плащ и, остановившись на минуту, запрокинув голову, смотришь на тёмный бархат апрельских небес. Там, в этих чёрных бархатных небесах кружатся по своим незримым орбитам пылающие лохматые солнца, где-то там далеко, в тысячах, в миллионах, миллиардах парсеков от этого маленького земного мира находится твой настоящий Дом. И холодная, и тёмная душа твоя… Она рвётся туда, в звёздную высь, тоскуя по оставленному ею, некогда, Небесному жилищу. А здесь… На земле…
В этом странном призрачном мире существует только твоё тленное смертное тело. И тебе кажется, что здесь всё чужое. Чужое, хотя такое понятное и знакомое! Чужое и, одновременно, близкое тебе! Ты не знаешь, живёшь ли ты здесь, по-настоящему. Если живёшь, то зачем, для чего? Всё что тебе дорого; всё, что кажется близким и родным, без чего ты не мыслишь и жизни, здесь, на этой плоской земле… Ты понимаешь, что всё это не навсегда. И всё, что есть у тебя – это морок, обман, призрачный и странный мимолётный сон, тлен. Тлен. Имеет ли тлен какую-то цену? Есть ли что-то, за что стоит цепляться тебе в этой жизни? Быть может, это голос твоего ребёнка, нежные ласковые объятия любимых детских рук? Быть может, это бездонные фиалковые озёра любимых глаз? Прядь гиацинтовых волос любимой твоей? Знакомый и родной голос матери? Сколько есть у тебя вещей, ради которых стоит жить? Быть может, список этот велик и бесконечен, а может быть, его не существует и вовсе? Может быть, этот список всего лишь - иллюзия? Наверное ты не знаешь! И ты бесконечно устал задаваться вопросами, на которые у тебя нет и никогда не будет ответа! И только душа твоя… Тоскующая одинокая душа… Она знает.
Мир, в котором ты существуешь… Ослепительный и прекрасный, этот восхитительный, непонятный безумный мир… Может быть, и он тоже не вечен? Не всё ли в нём тленно, как и твоё смертное тело? И, быть может, он умрёт; умрёт, прекратит своё существование в тот самый миг…Когда твоя душа вырвется из крепких оков тленного тела, устремится туда, где кружатся на своих орбитах лохматые солнца; туда, где в биллионах парсеков от плоской поверхности земли её ждёт, призывно маня тёплым уютным светом окошек родительский Дом? Кто знает? Кто может ответить, как ЭТО устроено?
И ты, в задумчивости, запахнув плотнее полы плаща, бредёшь, спотыкаясь, в темноте пустынных петляющих переулков весеннего Города. Не зная ни цели, ни дороги, не ведая куда… И душа твоя… Она тоскует, и ты… Ты не совсем понимаешь отчего плачет твоя душа! Ты не знаешь! Не знаешь: она устала быть холодной и тёмной! Она устала от бесконечного изнурительного противостояния сковавшему её намертво телу. Она уже не может более выносить эту муку! Изранена, изранена! Её босые ноги избиты, изрезаны в кровь о тернии пройденных дорог. Душа твоя… Она рвётся в это бархатное лиловое апрельское небо! Она рыдает, кричит, хрипит, но так тихо… Так тихо… Хрип и крики её похожи, всего лишь, на тихий , тихий никем не услышанный стон… Душа твоя…Она уже не хочет! Но Сердце… Сердце-насос упрямо гонит стылую кровь по замкнутым трубопроводам вен. Стук. Стук. Стук. Упрямое глупое Сердце. Оно бьётся и бьётся, в исступлённой жажде физической жизни. Упрямое глупое Сердце… Зачем? Для чего? Сколько ещё осталось толчков? Тысяча? Год? Может быть, скоро… Может быть, совсем скоро!
Ты бежишь в совершенном безумии, охватившем твой воспалённый мозг; ты бежишь, никем незамечен, бежишь в темноте узких улочек, заплутав в их бесконечных хитросплетениях; бежишь мимо мёртвых провалов глазниц погасших окон спящих домов, мимо чужих и высоких равнодушных заборов. Кружишь чёрной зловещей птицей в странной и холодной апрельской ночи. А сверху на тебя смотрит оранжевая луна, раздувшаяся, на полнеба, словно, гигантская пупырчатая жаба. Оранжевая жаба-луна… Она глядит на твои метания с высоты тёмных небес презрительно. Да пожалуй, что и равнодушно… И ей, кажется, плевать, был ты здесь или не был… А упрямое Сердце –насос всё качает и качает пенную кровь . А Душа твоя - она тихо стонет. И ей кажется: осталось совсем немного!.. А ты… Ты, просто
Таганрог, апрель, 2013г.
© Copyright: Светозар Афанасьев 2, 2013
Свидетельство о публикации №213042801811