На перепутье нет огромного камня с указателем, куда стоит двигаться. Лишь свой собственный выбор, липкий страх, нежданная удача, легкомысленный поступок толкнут нас в ту или иную сторону. Мы идем, из года в год, иногда забредаем в темные переулки, выходим на залитые солнцем проспекты. Все очень символично, не находите? И каждый день мы проходим сквозь стену безликих серых лиц, потупивших вниз глаза. Смотрим вокруг, но не видим ничего. Ведь за спиной такой тяжелый багаж из прошлого, так что интерес вызывает лишь автомат с газировкой, чтобы утолить жажду. И вот в какой-то момент два прохожих сталкиваются, летят на землю сумки, в воздух - ругань, и этот злобный взгляд, сверлящий человека напротив. Они присаживаются и начинают собирать разбросанные повсюду вещи. Только вот один берет книжку, свою книжку, и понимает, что подписана она чужой рукой не той самой ручкой. Другой тянется к походной кружке и видит незнакомые инициалы на ручке. Каждый из них поднимают глаза, чтобы узнать, кто же этот знакомый до боли незнакомец. Короткий взгляд, яркая вспышка эмоций, последовавшая после химической реакции чувств.
И снова перекрестки, незнакомые улочки, ночь, сменяющая день. Только теперь рюкзак один на двоих, и дорога. Одна. Потому что по-другому никак.