"Упал моральный дух гостей.
Они похожи на свиней,
А я сюда вписался зря".
(с) Агата Кристи - В такси.
Новосибирск. 23 марта.
Я стоял в небольшой очереди на входе в один из местных клубов. Очередь двинулась, я подошел к охраннику. Он странно смотрит на меня. Почему? Спрашивает, первый ли я тут раз? «Нет, конечно» - отвечаю я, и начинаю выкладывать на стол содержимое карманов. Он меня смутил вопросом и своей странной улыбкой. Мои руки затряслись. Еще эти чёртовы монеты оставшиеся после проезда и покупки сигарет. Их не получается сразу подцепить, но вроде справился. Пошел в гардероб.
Разделся, прошел через кассу, и вот я внутри вертепа разврата. Пока что тут тихо (относительно обычного). Играет музыка, вроде бы Dubstep, людей очень мало. Такое чувство, что помимо меня, барменов и ди-джея тут нет никого. Я прошел за стойку, взял пива, и начал растягивать его в ожидании друзей.
Через полчаса пришла первая пара друзей, затем еще, еще и еще. Следующие час или полтора перед нами, на стойке, была текила, коктейль Алешка и пиво. Все начало плыть. Прибавилось народа, в три или в пять раз.
Вот, одновременно, в два уха, с разных сторон мне кричат друзья о какой-то азиаточке на танцполе, о том, как она энергично вертит своей сексуальной задницей. Я соглашаюсь. Еще немного текилы, пива и Алешки. Жду, когда меня накроет.
Вот, теперь я тут, именно на своём месте, за барной стойкой, там, где мне и надо быть. Не на танцполе с этими альфа парнями и гуру пикапа, а за барной стойкой. Вокруг начинается основное движение.
Оглядитесь вокруг, и что вы увидите? Гламурные шлюхи, крутые парни и вроде бы обычные люди, но по уши, погрязшие в разврате, алкоголе и наркотиках. И, наконец, я, вроде, как и с ними, но призирающий их.
Проходит какое-то время, и я, заразившийся это тошнотно-розовой культурой уже топчу на танцполе под жесткий Dubstep. Переплетаются пальцы - волнуюсь, смотрю вверх, в потолок, потом на go-go танцовщиц, и улыбаюсь. Нет, хватит, не место, не тут. Иду в туалет, перед этим заказав пиво.
В туалете встречаюсь с обратной стороной это гламурной клоаки. Открыв кабинку, вижу, как на унитазе сидит, медленно сползая на пол, парень. Его голова свисает к полу и попадает в мусорное ведро. Пол об блеван, видимо им же. Пытаюсь вытащить его за руку, он сопротивляется и говорит, что за ним скоро придут. «Скоро?! Ты уже сидишь тут около часа» - говорю я ему, и повторяю попытку. Мне помогают, и мы выталкиваем его в коридор.
Допив пиво, возвращаюсь на танцпол. Сталкиваюсь с неудачными попытками познакомиться. «Да сука, кто вам нужен?» - спрашиваю сам себя я – «чем я хуже этих уродов, которых я называю альфа парнями? Да даже чем я хуже остальных? Неужели ваши мозги настолько покрылись розовой плесенью, что вы даже не замечаете того, что вы не «избирательны», а тупы как пробки».
Ушедший в мысли о несовершенстве себя, или о тупизне этих шлюх (надо еще определится), я двигаю к стойке и выпиваю два коктейля. Один был мой, а второй я честно украл у рядом сидящих девушек. Затем пытаюсь встать на стойку ногами (до этого я сидел прямо на ней) и падаю на пол. Голова набита мыслями, иду на кассу обнулить карту, но там меня выгоняют вон.
Почему? Дайте человеку отдохнуть! Зайдите внутрь и посмотрите, что там, после сравните со мной и пустите обратно. Хотя, вы тоже прогнили, ищите выгоды. Не важно... Из помещения вытолкал меня именно тот охранник, который допрашивал на входе.
Иду по дороге, спотыкаюсь, падаю. Ловлю такси. Цена - не важно, вези по адресу. Сажусь, засыпаю... Просыпаюсь, у дома. Спустя минут пять, уже в кровати, но весь облипший грязной, розовой слизью гламура. Засыпаю.