Летние дни как странички гербария - каждый заложен какой-то травинкой, цветком, или просто ароматом, который остаётся лишь в памяти.
Хорошо быть землёй, невспаханным полем, где целинность твоя затянута дремотой с тех времен, где ещё не проснулся тот человек, что первым возьмёт в руки плуг и копьё.
Душевные летние травы тянут стебли к ногам, былинных утех навевают сны. Я иду среди них и подкожно считаю дни - те, что остались… До вполне настоящей зимы.
Рассматриваю потерянный деревом и мною поднятый листок, он просвечивается на солнце, жилки ажурным узором проступают. Не обессудь, если и здесь буду видеть твой облик.
Чаще замечаю неочевидное. Вероятное тоже, изредка – не раскрывая широко глаза, разглядеть удаётся.
Иногда можно побыть облаком и плыть по течению ветра.
Можно и искрой от костра взвиться и растаять в темноте.
Можно подняться вместе с жаром, истекающей зноем земли – выше небес, и упасть вниз дождём.
Можно, порой, иногда… Нет конца у книжки с гербарием. Доклеить листок и продолжить историю без конца, без начала.
Дикие капли срываются с края туч, неся за собой грозовой разряд, я тоже с ними хочу.
Земная ось остриём пера чертит бесконечные письмена на невидимо чёрных, нелинованных.
Тростинка на ветру тоже становится мной. Когда высыхает до пустоты и поёт с ветром внутри.
Можно быть и суровой нитью, прошивая тетрадь оголённых стихов, только крепко держаться придётся, стойкой быть до основ.
Слова потеряли однажды смысл - отныне они музыкальны, их слушаешь кожей.
Суфийский танец дервишей закручивает в транс, руки из рукавов прорастают лебедиными крыльями.
Танец, посвящённый безымянному богу, не в жертву, а - в радость ему. Молишься истово внутри себя, и кружишься с листьями на ветру.
… До вполне настоящей зимы.
// 25 июля 2014