Он сбежал от меня. Улетел – как ветром сдуло. Говорил, что все это не имеет смысла, но я не знаю про в с е , это только я, и я-то, как же я, Листик?
Ведь знал, что я вот так не смогу сбежать. Я – часть Слова, а Слово – часть Предложения, а без него и Текст будет уже не тот. Жизнь – это Цель? Какая глупость. Совершенно очевидно, что Жизнь – это Текст.
И знаете ли, очень трудно – примириться с тем, что тебе никогда не прочитать всего Текста, не охватить всего Замысла. Если ты всего лишь Буковка, тебе не выйти даже за пределы строки.
Когда у меня все хорошо, я горжусь тем, что я Буковка, а не опечатка. Что я стою на своем месте. И, стоя на своем, я не лезу в чужое. Порядок прекрасен, а хаос отвратителен. И он еще мечтал о войне!
Глупый, глупый, глупый Листик. Нет никакой красоты в разрушении. Красота – в созидании. А когда ты уже не можешь выполнять свою задачу, ты послужишь другим: Листик станет перегноем, а Буковка уйдет на макулатуру. Конечно же, польза есть во всем. Правда, я не знаю, какая польза в Ракете, но я всего лишь маленькая Буковка, разве я могу все понять?
А когда все на свете плохо – с тех пор, как ушел Листик – я хочу вырваться из частокола других букв и мудрых слов, я хочу, чтобы никакие обязательства уже не удерживали меня в Тексте, я хочу быть вольным ветром, чтобы подхватить тебя и спасти.
20.04.2012