конец начала

Просто настал момент. И мы ныряем. И, да, это каждый раз бездна. И, да, бывает трудно. Но как не крути, ведь на нашей тёмной улице всегда наступает долгожданное ленивое утро? Радость колется, делится, пусть не множится, но мы всё же надеемся. Оголённым нервам, каждый день нужны новые одежды, а мы мним себе, что можно ограничиться надеждами. Как на закате рождается новый день, как влажный песок сквозь тонкие пальцы, на нас, сейчас, было бы здорово посмотреть, мы, словно снова и снова умираем в медленном бесконечном танце. Прикосновения свежи всего пару секунд, дальше их ветры мгновенно сметут. Чем больше величия в чём-то для нас, тем оно быстротечно. Чем горячее свернётся кровь, тем ближе конец. Конец, он всегда так ненадёжен и внезапен, он словно линия на горизонте, задолго до восхода, светлеет, он ведь понятия не имеет, чем на нас он в итоге повеет.