Записки путешественника. Росас

Росас. Росас, Росас, почему Росас? Теперь не пойму. Местные называют его Роза. Городок Роза мал. Курортная провинция. Утром суетлив, в обед погружается в сиесту, марево. Даже видно как воздух поднимается вверх от земли дрожащим горячим столпом. Безлюдно. Опущены жалюзи окон и оттого кажется дома ослепли. Вечером тихо, как в деревне. Ближе к морю шум накатывающихся волн, а в проулках такая пронзительная тишина, аж звенит в ушах. Тепло, лениво. Кафешки забиты отдыхающими и местными. Принимают и обслуживают хозяева. Весь бизнес семейный. Родители и дети здесь же на веранде. И подают блюда и присаживаются за стол, пьют кофе и вино. И не понятно то ли они работают, то ли получают удовольствие от общения. Много немцев, почти все выходцы из России. Охотно общаются. Не знаю почему именно они облюбовали Розу. А французы практически местные...