Внутри меня что-то порвалось.
Дзинькнуло, отдалось эхом, затрепетало на высокой ноте и затихло.
Я прислушалась к себе.
Внутри была тишина.
Ничего не пело, ни ликовало, ни говорило.
Мысли были, но они были сухими и слишком насущными, чтобы чувствовать их.
Чувств не стало.
Эмоции ушли.
Натяжение струн пропало.
И тут я поняла, что внутри меня порвалась последняя струна.
И я перестала быть собой.
Я осталась как оболочка.
Я двигалась, говорила, делала привычные дела.
Но меня больше не было.
Как скрипка.
Порвалась струна, но еще можно играть на оставшихся - это не беда.
Беда - это когда рвется последняя струна и только что звучащая скрипка превращается в безмолвное дерево.
Вот так случилось и со мной.
Я снова прислушалась к себе.
Тишина.
Мир стал другим.
Я огляделась вокруг.
А как чинят струны?
Где искать новые?
К какому мастеру обратиться?
И ответы были.
Они носились вокруг меня, только прислушайся.
Но слушать мне не хотелось.
Потому что последняя струна лопнула во мне и меня не стало.
А ты решил, что мне было просто все-равно.