Лес

На протяжении веков мыслители, писатели и просто меланхолики рассуждают о том, к чему пришёл человек. О том, как извратилась наша душа, склоняя к греху и весь прочий мир. Конечно, смертные грехи и их последствия неотъемлемые спутники нашей жизни. Войны, неравенство, убийства, насилие, несправедливость, зависимость, болезни - человек сам создал эти горести и окружил ими себя. Большинство  не замечает хаоса, что творится вокруг них. Им так комфортнее, проще. И я завидую таким людям. Они существуют день ото дня, будто зомби - им не хватает текущей слюны по подбородку, когда они рассуждают о бесценной важности колледжа и вреде свинины, жаренной не на оливковом масле. Их жизнь - крошечная закономерность, будто "Кубик Рубика". Они стремятся из бедлама собрать шесть однотонных сторон - но без лишних цветов и переходов, без блёсток или трещин. Едва ли такие люди способны спонтанно сорваться, бросить работу, свой холодильник, компьютер, свои ежедневные мысли, связанные с однообразными действиями и уехать без накоплений к океану. Едва ли такие люди способны под музыку, что выведет из равновесия их душу, сорвать надоевшие, белые обои в своей комнате и разрисовать детскими мелками. Порой мне кажется, что они не способны абсолютно ни на что. Но... Едва ли такие люди не жаждут совершить подобный поступок. Наверное, мне жаль их. До глубины души. Другие силятся бороться с деградацией общества и жестокостью. Зачастую эта страсть приводит лишь к отчаянию или смирению. Я не отношусь ни к тем, ни к другим. Мне не безразлично то, что я вижу вокруг. Когда никто не смотрит, я могу расплакаться или содрать кожу на запястьях в кровь, просто наблюдая на площади за бессмысленной пустотой, за безжизненными лицами, спрятанными вуалью сигаретного дыма и выхлопных глазов. Как могли люди забыть о радостях, дарованных нам вместе с горестями? У меня нет точного алгоритма или заученной фразы, у меня нет пунктов, по которым я живу. Наверное, я просто стараюсь пропускать через себя прекрасное - когда плохо, я могу почувствовать, как звёзды, точно пыль, оседают в моих глазах, как звуковые волны фортепиано и скрипки просачиваются густым желе сквозь рёбра, обволакивая сердце, сидя в ванной с сигаретой, плотно закрыв глаза, я могу почувствовать сладкий ветер на волосах - и вот я уже еду в машине с открытым верхом навстречу горизонту. Внутри меня бунтует нечто, тяжело дышит от воодушевления, размахивая кулаками хохочет до слёз и кричит от счастья и любви! Я не стараюсь ничего контролировать, загадывать, создать себе комфортные условия, которые в последствии неизбежно буду бояться потерять. Страх и так сковал наши сердца. Это тюрьма, что мы выстроили вдоль и поперёк. Но за решётками мы способны узреть самое непостижимое, бесконтрольное, невообразимое на свете - это природу, это водопады, это столетние дубы и их листья, это скалы, это облака, несущиеся внутрь вселенной... Вы когда-нибудь замечали, как солнце вырисовывает слюду на асфальте? Будто дырявый полог под ногами просвечивает ярко-белым светом... А как, когда только ступаешь на тропу в лес, по краям пушистая травка салатово-изумрудного оттенка с собраниями белых цветов, точно волосы русалки под водой дышит и исторгает росу? А что издалека озеро похоже на белый лист бумаги с чернильным неразборчивым почерком - волнами? Если же сидеть на пирсе и смотреть на неспешно перекатывающиеся волны, то что они похожи на льняные ткани с вышитыми кристаллами, но, забредая в глубь чащи, где земля уже размокает, кишит букашками, от которых исходит сладко-травяной, похожий на тыквенный, запах, то у берега вода похожа на воспоминания - мутная, корни и упавшие деревья извиваются и расплываются от песчинок ила, мелькает мох, потемневшие, будто оспенные, листья, утонувшие купавки?... Проглядывает острый тростник, к которому льнут бежевые колоски, трагично мятущиеся на ветру. Там много цветов - фиолетовых, жёлтых, белых, багровых, малиновых, бледно-сиреневых, цвета мокрого песка... Земля источает холод, будто в желудке у мертвеца, и в то же время чувствуешь как переплетаются, хрустя, корни... Как под стопами ворочаются многоножки. И запах... будто старой книги и мёда... От этого благоухания теряешь душу и контроль. Вы обращали внимание, что мох на деревьях снизу совсем зелёный, жгуче, мутно; чуть выше бледнеет и дальше становится платяным и хрупким? Под ним поблёскивает вязкая, мягкая, янтарная смола. А если дерево древнее, толстое, оно кажется  целым царством - паутина, закоулки коры, выемки и впадины, будто входы в пещеру, сморщенные разрезы, наскальные рисунки на бордовых прожилках, и чем выше - тем чище дерево, там живут эльфы... А разглядывали у зарослей трясину? Крошечные клеверы светлого пастельного цвета, льнущие друг к другу и застывшие, будто в соке алое. Где-то в глубине они сплетаются с улитками, бутонами,  деревяшками и прозрачными, изъеденными крыльями бабочек, малахитово-золотистыми мерцающими крыльями стрекоз... Вдали болота обычно виднеется зеленеющая, простирающаяся трава на воде, переходящая в редкий лес. А разглядывали купавку изнутри - снизу, оказывается, она багровая с жёлтыми растушеванными прожилками. Ощущали, что вода пахнет водорослями, заплесневелостью, холодными камнями и тельцами устриц? С чувственными воспоминаниями детства жевали заячью капусту и притаившуюся землянику с травянисто-кислым  привкусом вишни и инжира?... Не понимаю, зачем я всё это вспомнила сейчас... Кто знает? Быть может, только Он. Просто, если вы несчастны, сходите в лес.