Осязаемый запах страха... Безжалостные сильные руки цепко держат моё обнажённое тело. Отражаясь в сердце эхом ужаса, на стол медленно опускаются инструменты для пыток...
Это продолжается уже неделю. Бесполезно просить о пощаде. Двери жалости в их сердцах заколочены намертво. Сегодня вновь — пытка огнём.
Они говорят, что делают это во имя добра. Ха! Обычное лицемерие инквизиторов!
Началось! Меня варят... Меня варят, как рака, — живьём! Мысли покидают мой мозг, расчищая место для тоски безысходности.
В недрах каждой молекулы неотвратимо зарождается боль. Меня жадно грызут миллиарды микроскопических ртов. Скоро они доберутся до костей. Ну почему, почему я не могу вырваться из плена своего бренного тела?!
Время застыло, как говяжий студень. Мир опустел — есть только я и боль. И ещё этот адский запах — подобный смрад вдыхали английские солдаты у города Ипр в 1916 году.
Ещё чуть-чуть — и кожа начнёт лопаться, как пузыри жарящихся блинов. К горлу подступает крик. Но я должен держаться. Я мужчина. Они не увидят моей слабости. Я вынесу эти муки до конца. Как Джордано Бруно. Как запорожский казак, зажаренный в медном быке.
А завтра всё повторится снова — пытка огнём во имя добра...
А вам когда-нибудь ставили советские горчичники?