Владимир Шмерлинг
пусть безумие вспомнит о тебе... и ты позвонишь...
пусть безумие дотронется до тебя... и твои руки обнимут
меня....
пусть безумие поцелует тебя... и твои губы прошепчут...
как тогда, единственный раз - ты победил....
Разноцветные стеклянные кусочки на столе у художника - бессмысленная россыпь радуги...Ими даже ребенок успеет наиграться за несколько минут и бросит, убежав заниматься другим. Но в в умелых руках зеленые, желтые, красные брызги могут превратиться в утреннее солнце, морской бой или снятие с креста... Мозаика вообще странная вещь!! Фантазия может выкинуть неожиданно фортель и, из одних и тех же кусочков, могут возродится странные вещи...
Так и мои воспоминания. Они обрывочны, туманны, непонятны постороннему!!
Ну как, договорились?
Хорошо, на выезде у "ленты"...
И долгая езда по разбитому вдрызг шоссе, маленький пограничный город...
Я знаю отличную кафешку... Опять ничего не будешь??
Ты же знаешь, мне в горло, когда ты рядом, ничего не лезет...
А хочешь... Если перекусишь со мной, поцелую? И куски вкуснейшего салата, судорожно запихнутого в глотку, не прожевывая, лишь бы Она видела, что я ем...
Поездка в Пушкин, в мороз, долгое хождение в парке, по укутанным снегом аллеях...
Маленькая девочка у бассейна - нет, вы не муж и жена...
Твои объятия и свечи по всей комнате...
И тот миг, ради которого долгие часы я живу только тобой, когда ты, доведенная до безумия, чуть поднимаешь голову...
Твои ладошки, сжимающие мою ладонь... Блеск твоих глаз, который ты так ненавидишь... Всегда отворачиваешься, что бы не казаться слабой...
Твои припухлые губы по утрам...
Мы никогда не будем вместе, неужели ты не понимаешь??
Злобное завязывание пояса... Когда же ты уедешь???
Нет.... Я не могу... Не хочу...
У меня есть с кем встретить новый год...
У меня есть любимый человек... У тебя?? Не слишком ли они часто меняются?? Не хочу говорить об этом...
Зачем мне эмоции, они мешают... Посмотри на себя, ты разве счастлив с ними?
Не могу себе представить, что утром наведу порядок на кухне, а вечером приду и буду наводить порядок за кем то...
Ты не можешь аккуратно взять песок из сахарницы, не рассыпая по дороге...
Твой взгляд, когда после сковородки я машинально вытираю масляные руки о тряпку, висевшую у плиты...
Что мне делать с этими кусочками из прошлой жизни?? Оставить их разбросанными бессмысленно на столе? Складывать то, что устраивает меня или собирать то, что впивается в горло и помогает жить без тебя?? Разноцветные кусочки живут самостоятельной жизнью и никак не хотят подчинятся моим желаниям!!! Приходит понимание,что чем дольше картинки будут из прошлой жизни, тем дольше не будет ничего в будущем...