«Сны Украинских Правителей».
Что-то случилось в Мире. Захлопнулась Дверь. Случайно, по недогляду начальника. И бесчинства, совершённые мерзавцами, перестали растворяться в мире, в нескончаемом потоке любви честных людей. Они стали оставаться вместе с их авторами. Как испражнения, не смывались водой. Как запахи, не растворялись в воздухе. А оставались и копились в жилище за закрытой дверью. Сны мерзавцев наполнились тем же, что стало их сутью. Словом и делом, и итогом этого дела.
Не надолго захлопнулась Дверь. Словно хозяин «случайно» вышел. Но и этого стало достаточно, что бы очнуться. И бросив всё, попытаться вырваться из этого зловонного дома. Попытаться отмыться, и надышаться воздухом. Хоть на ночь не видеть того ужаса, с которым придётся существовать всю вечность.
Организаторам и устроителям Одесской Хатыни в Доме профсоюзов подавали жареных детей. Убийцы пытались бежать, но чьи-то сильные чёрные руки усаживали их в кресла за столом, и всовывали в ладони тела младенцев. Эти страшные чёрные руки раскрывали стиснутые зубы и засовывали обугленную плоть. И не возможно было отказаться. Убийцы откусывали сырые не прожаренные куски мяса, обливались кровью, и жевали, жевали. Давились, но не могли остановить челюсти. Чёрные руки были везде. И в них тела невинных жертв. Глаза пытались закрываться и не видеть этого кошмара. Но чёрные руки раскрывали веки, и не давали пощады. Они совали мужчин и женщин, и заставляли есть их обугленную плоть. И этому не было конца.
Организаторам, инициаторам, вдохновителям и исполнителям бомбёжек и обстрела мирных жителей Донецкой и Луганской области Украины. Всем. Снился сон, закрученный в бесконечную спираль. Ужасная жара. Кругом пламя и чад. Крики и стоны. Сушь во рту. Язык пересох и покрылся трещинами. Нестерпимая жажда. Воды - хоть бы глоток! А кругом кровь. Алая до черноты. Липкая до тошноты. Потоки крови. Дожди. И невозможность скрыться, спрятаться. На изнанку выворачивает. Но чёрные руки льют в глотку. Из железной кружки. Серебряной кастрюли. Золотого таза. Кровь! Этот кровавый поток везде. Встают на мысочки, тянут лица к небу, захлёбываются, кричат - «Хватит!» И снова. Жара. Пламя и чад. Крики и стоны. Сушь во рту. Язык пересох и покрылся трещинами. Нестерпимая жажда. И снова кровь, кровь, кровь! Всю вечность - кровь! И хоть бы капля воды. На иссушенную ложью глотку.
Стрелкам, и их начальникам - правителям, сбившим гражданский самолёт, летевший из Европы. Снится один и тот же сон. Они в тире. И в качестве мишеней, им подают - их родителей, жён и дети. «Нет, - кричат стрелки и их начальники, – Нельзя! Нельзя. Нет!». Но чёрные стальные страшные руки вставляют им в руки ракетные установки, пулемёты и ружья. И невозможно не стрелять. Слезы, крики, стоны. Разрывающиеся в клочья родные тела. Последний удивлённый взгляд дочки и сына: «Папочка, за что ты нас убиваешь? Папочка, мы ведь так тебя любим! За что?»
Этот вечный тир, и вечное: «За что?»
Невозможно не видеть сон, которым спит Украина!
Проснитесь украинские правители! Проснитесь.
Двери Ада закрыты изнутри, а не снаружи!
Выходите скорее. Пока не поздно!
Не надейтесь, что кто-то вас выпустит.
Двери Ада открываются изнутри!
© Белкин Евгений. 07. 2014 г.
«Мать порядка» ( в Ливии в 2011году). http://www.proza.ru/2013/06/02/1725
рисунок «Адские сны» © Белкин Евгений. 26.09.2014 г.
Внимание: не отождествляйте с реальными персонами! Это Сон! Адский сон.
«Танец. Вечный танец» http://proza.ru/2015/05/29/1053