Моросит… шелк не греет озябшие пальцы,
Ты, гордячка, ей-Богу, дай согрею дыханием их.
Над Монтрё проплывают огни,
Нам пора расставаться.
Но, молчим…, дышим сыростью…
Делим печаль на двоих…
Остановка… Бульвар…
Здесь бродяга играет на скрипке,
И душа встрепенувшись,
Волнуясь, поднимется вверх.
В облаках боли нет,
Не нужны им пустые визитки,
Ты молчишь, наблюдая полёт
Наших прожитых лет.
И твоя душа
Вновь
отделившись от тела
уносит,
Сожаления, сны, расставания
Боль неудач.
Им вдвоём так легко,
Они к звёздам плывут через осень,
Ты крепись, улыбайся, молчи…
Но вот только не плачь.
Ах, Монтрё, оставляем себя
В твоём пасмурном небе.
Свет мерцает, искрясь,
Сквозь цветной листопад на скамье,
Серебрятся дождинки на плечах
Кашемировой неги
Не прощаясь, мы встретимся вновь
В предрассветном шале…