В таверне

Александр Басов
Когда мне было лет двадцать пять, я казался себе очень взрослым.
У меня были черные усы, матросская походка, серые глаза...
Когда я сдергивал с себя рубашку, девушки неизменно вспоминали визит в Пушкинский музей (на худой конец блеклую репродукцию из учебника истории для 6 класса) и шептали: "Аполлон...".
Сейчас я похож на Марсия, после того, что Аполлон с ним сделал...
Я ходил под Суллой, под Помпеем, под лысым Юлием...
Я получил несколько акров булыжника на ветреном склоне в холодном краю...
Я приехал в Город...
Меня послали товарищи.
Все прошло...
Что осталось?
Я сижу на Форуме, в битой кисти - фаланги помнят ту морозную ночь в Галлии, натиск Венцингеторикса, децимацию - страшное дело, я помню, как кричал Луций под моими ударами, про переправу в Британию я вообще молчу, потонуло больше, чем перебили на берегу бритты - так, вот я сжимаю в битых пальцах черепок со своим именем, ибо грядет час голосования.
Этот жирный клоун на трибунале - трибун, да еще - народный, ну, сейчас мы ему покажем...
Мы - квириты!
Так сказал нам лысый развратник.
Я встаю, поднимаю правую руку и ору:
Да здравствует партия популяров!
Что осталось?
Немало.
Республика!