Жёлтое поле спелой пшеницы под блёклым небом мерно колышется.
Чёрными всплесками поле вздымается, с эхом от взрывов зерно осыпается.
Птахи небесные радостно кормятся, жадно зерно подбирают, торопятся.
С флагом Украйны, что раненый зверь, смрадным дымом в зенит горит БТР.
Я выбрался в пламени, спрятался (ё!) между колосьев, носом в жнивьё.
Я полз, я карабкался, взвод свой искал. Внезапно, в наставшей тиши услыхал:
- Куда мы, брат?
- Зовёт туннель-дорога.
- Не станем торопиться, мы успеем.
- Пора, пора, привыкнем понемногу. Взгляни, мы не отбрасываем тени...
июль'14г.