В бригаде был у нас один товарищ
Охотился он с нами много лет.
Но с некоторых пор удача
Махнула ему ручкою – привет.
Он выезжал на все охоты регулярно
И патронташ стрелял весь до нуля,
Но выстрелы его, как не банально,
Не попадали что-то по целям.
Так продолжалось целых два сезона
И как-то утром, на охоту он придя,
Сказал, что если и сегодня будет мимо,
То в руки не возьмет он вновь ружья.
День в пахоте все дружно отходили
Набили зайцев, как положено, на всех.
На друга нашего их много выходило,
Но не попал опять, ну как на грех.
С последней пахоты все к скирде потянулись,
А наш товарищ, тяжело плетясь,
Последним выходил, совсем унылый,
Безрадостный. И тихо матерясь.
Вдруг крик от скирды – Петя! Бей!
Ружье он вскинул и, прицелясь, бахнул…
Он увидал, как зайца бросило в репей.
Не дрыгнул лапами. Даже не ахнул.
Убил! Убил! Он радостно воскликнул
И столько радости тут было, столько сил.
Поднял он зайца, а на груди – табличка:
Петя! Ты на фига меня убил?!