Я люблю еду.
Не скажу, что она отвечает мне взаимностью, но какие-то чувства между нами определенно есть.
Во всяком случае, она со мной постоянно флиртует.
Булочки всегда повернуты блестящим поджаренным бочком, тщательно скрывая непропеченный испод, окорок завораживающе розов, подвернув внутрь свои сальные части, фрукты свежи и покрыты каплями росы.
Выглядит она замечательно, надо сказать. Красиво, аппетитно.
А уж когда за дело берутся профессионалы, у меня нет шансов. Ах, эта изысканность сервировки, эта, как бы небрежная, гениальность оформления, эти ослепительные аксессуары! Я уж не говорю о гипнозе официантов, старающихся преподнести ее во всем великолепии.
Да, еда коварна!
Скольких мирных наивных людей она погубила.
Обворожив, приручив, создав зависимость.
Что значит, нельзя столько есть? – вопиют они, - мы любим друг друга, на мешайте нашему счастью.
И, вторя им, еда молча, покорно, влажно поблескивая и сочась, распластывается по тарелкам, призывая: «Съешь меня»!
А потом ты вдруг оказываешься на десять лет старше и на десять килограммов тяжелее, в палате интенсивной терапии, один на один с блеклым протертым супом.