Где-то играл саксофон...то ли грустил...то ли о чем-то рассказывал...Мелодия звучала тихо...но не прислушаться к ней было невозможно...Капли дождя...перестали барабанить по стеклу...и стекали бесшумно...задумчиво...оставляя за собой дорожки...ведущие...только им известно куда...
Мелодия растворялась в дожде...сливалась с ним...потом уходила в сторону...как будто понимала, что им не всегда по пути...
Я сидел в кафе...смотрел в окно...и слушал...слушал...слушал...Мне почему-то захотелось туда...где музыка...Желание было настолько внезапным...и сильным...что я...на какое-то время оторопел...
Дождь тоже...на какой-то миг прекратился...что-то решал для себя...что-то очень важное...Видимо, решил...но почему-то заметно погрустнел...
Саксофон...звал куда-то...проникал в мысли...чувства...и все пытался что-то сказать...Скорее всего...он говорил...только мне пока было не понять...о чем речь...
Дождь прекратился...может быть, устал...может, надоело...Вечернее солнце появилось неожиданно...и осветило все, придав совсем другие краски...теплые...по-летнему...
Я шел мимо старого...красивого кладбища...И вдруг...я услышал тот же саксофон...невероятно!
Я пошел по дорожке на звук...Саксофон...плакал...горько...безутешно...У одной из могил я увидел юношу...почти мальчика...Переливался золотом в лучах солнца саксофон...солнечные блики играли на тонких пальцах музыканта...Беззвучно шевелились губы...только музыка говорила...но как...так не скажешь словами...
Мелодия уносила в небо...боль невыносимой утраты...страх одиночества...невыплаканные до конца слезы...
Она, музыка, задавала вопросы...и не получив ответа...продолжала спрашивать...еще и еще...надеясь...хоть что-нибудь услышать...
Потрясенный...я слушал...
Музыка...затихала...как будто прислушивалась...в ожидании ответа...потом снова уносилась туда...куда мы смотрим с мольбой...откуда ждем помощи...совета...и куда отправляем благодарности...за все...что имеем...
Юноша...играл на могиле матери...Так невозможно играть...со сцены...Боль...вплетаясь в мелодию...заставляла плакать...
Солнце...уходило за горизонт...просвечивая сквозь листву высоких старых деревьев...Саксофон плакал...но уже совсем тихо...
Я...не в силах смотреть...и слушать дальше...медленно пошел по дорожке к выходу...
Душа болела...
Душа не просто болела...казалось, ей душно...тесно...и она пытается вырваться на волю...И были у нее для того основания...
Я уговаривал ее...не паниковать...не делать поспешных выводов...не зная ничего определенно...
Но она...жила своей жизнью...сама делала выводы...и паниковала...без моего на то согласия...
Саксофон...не давал мне покоя...Он напоминал мне о том...что творилось со мной когда-то...когда сначала я серьезно заболел...а потом...не смог играть...Мне казалось тогда...что без саксофона...я просто не выживу...Я пытался...втайне от всех...играть...легкие не выдерживали...
Потом...длительное лечение за границей...выздоровление...но...щадящий режим...
Как-то на набережной...я стал свидетелем такой сцены:
Мальчик...лет семи...плакал...и что-то просил у мамы...Слезы градом катились из детских глаз...и столько в этих глазах было горя...что я начал прислушиваться...
Ребенок плакал...и просил купить ему...саксофон...Я бы, наверное, рассмеялся...если бы не эти...полные горя...глаза...
Мать...тихо говорила ему...что она не может позволить себе...купить такой дорогой инструмент...Она убеждала его...что он еще маленький...и не сможет пока играть...что нужно подрасти...Он долго болел...нужно окрепнуть...и набраться сил...
Ответом ей...был поток слез...
На следующий день...я снова увидел их...у моря...
Я подарил ребенку...свой саксофон...
Так искренне радоваться...умеют только дети...
А я...отдав саксофон этому мальчику...как-то успокоился...И, вернувшись домой, с головой ушел в медицину...а она, как известно, свободным временем не балует...
Прошло десять лет...
Время от времени...я вспоминал мальчика...с такой удивительной жаждой музыки...Почему ему так нравился саксофон? Что он для него значил? Почему не скрипка...не рояль?
Воспоминания приходили...и уходили...работа в клинике не позволяла думать о чем-то...кроме дела...
Но почему...так болит душа...Почему этот юноша так все разворотил в ней...Где-то билась мысль...пытаясь вырваться наружу...Я пытался отделаться от нее...переключиться...на что-нибудь другое...хотя понимал...что не могу...
Так плакать...саксофон может...только в руках мастера...и так играть можно только на могиле матери...пытаясь сказать то...что когда-то не успел...или не сумел...и надеясь...что она слышит...
Саксофон...по странному стечению обстоятельств...не стал средством воплощения в жизнь моей мечты...стать музыкантом...и никем другим...
Я по-прежнему любил музыку...страстно...сильно...вдохновенно...Я не просто любил ее...я жил...и дышал ею...но играть не мог...
И это была трагедия...
Даже сейчас больно вспоминать...
Я нашел могилу...С портрета смотрели очень грустные глаза...Это была она...мама того мальчика...с набережной...
Когда-то...подарив мальчику саксофон...я дал ему возможность...сначала мечтать...а потом...войти...в мир музыки...
Сейчас...я хочу...чтобы он покорил этот мир...
Он учится за границей... подает большие надежды...и не расстается с моим саксофоном...
Я оплачиваю его учебу...и получаю удовольствие от того...что я могу ему чем-то помочь...