А зачем, собственно, пишу?
Вы мне денег не принесете.
Я вас другу не расскажу,
Вы же душу мою бережете.
Я пишу и я что поэт?
Кто сердца и умы будоражит?
Я пишу - я писатель, но нет.
Мне плевать, что про меня скажут.
Я пишу все равно для себя.
Потому что стихи помогают.
Карандаш и тетрадь моя
От несчастий проклятых спасают.
Я ведь сильная и не сломаюсь.
Буду чёркать и снова строчить,
Стих за стихом, не унимаясь,
Чтобы боль свою прекратить.
Да, стихи мои, вы - это я.
Все вы различного цвета.
Детская радость - зеленая,
Желтое - счастье и лето.
Синее для дорогих.
Красным любимых согрели.
Триумф, он из строк золотых.
А черная боль - от потери.
Чернила мои исписались,
Бумагу преобразили.
Мои чувства на ней оказались,
Стихи их отобразили.
Спасибо, мои дорогие,
За то, что со мной всегда,
За то, что со мной разделили
Печали и счастья года.
Спасибо, читатель, за чувства,
Какие со мной разделил.
Улыбки тебе, если грустно,
Какую ты мне подарил.