Мужчина. Муж. Отец. Любимый и родной. Друг и наставник.
Всегда дома желанный и невероятный гитарист, одаренный небесами. Вечно веселый, с улыбкой счастливой, и, так внезапно, навеки застывший…
Тело калеки, но мозг, все же, мыслит – непринужденно, легко, вдохновленно. Руки слабо шевелятся, и в этих движениях шорох блестящего былого. Сын, так любивший отца, быстро понял. Настроив гитару, он вложил ее в руки умирающего музыканта. И тот заговорил – лишенный сильного голоса и большинства движений – этот мужчина молвил сквозь вибрации струн любимой гитары. Сын сидел рядом, держа микрофон и записывал все эти треки – день за днем, ночь за ночью, без отдыха.
Его отец играл впервые свои самые последние песни – длинные соло, отличные, красивые партии. И все это рождалось под умирающими старыми пальцами. Последний, предсмертный концерт. Эксклюзив.
Лишь для самых родных, что всегда слушали самыми первыми. Слова песен заменялись игрой на гитаре, и жена с сыном слушали, как тихо шепчет им – муж и отец – как их любит всем сердцем, с тоскою, что больше не сможет обнять, посмеяться над шутками, сходить прогуляться. Веселиться, и жить рядом с ними, даря им улыбки и радость, делиться творениями своими… Он ни о чем не жалел, и повторял через музыку то, о чем любил повторяться – снова и снова – все, о чем близкие знали.
Всем сердцем, с душою играя, он водил пальцами по струнам, мертвеющей плотью из них звук извлекая. Двадцать шесть треков – втроем они записали. Он – муж и отец, его сын и жена.
Двадцать шестая песнь была долгой, красивой, печальной. Он ее завершил, напоследок вздыхая, и замер. Звук струн затих, и сын понял – все кончено, «песенка спета». На этой простенькой койке родилась настоящая легенда – старый, измученный жизнью мужчина сам написал и исполнил свой самый последний концерт – и свой Реквием.
Он играл на гитаре, слабеющий, тонкий, а перед взором его были прекрасные сны и видения. Он возносился в высоты сквозь вечность, созвездия и галактики сверкали в пыли метеоритов и солнц. Музыка лилась из него, сквозь самую душу, гитара приятно лежала в руках. Эта тяжесть давила на плечи, спускаясь к кончиками и те прикасались струн, изливая голос прекрасной души. Песня за песней – единое соло, чуть затихает – возобновляется снова…
Это – поэзия, это прекрасно, это – волшебные ноты, обращенные к тем, кто услышит. Это – надежда подарить искры прекрасного – тем, кто поймет. Всё, до последней строки и ноты.
Он возносился сквозь космос, стремясь к силам света. Он плакал, уже больше не ощущая – ни тела, ни тяжести, ни тени боли. Он знал – он скончался.
Но песни его, и его верной гитары – остались, ведь он точно знал – сын слышал, запомнит. Реквием создан, гитарист же – уходит…