Не могу писать я нынче строк
Нет, не думай, я не стал жесток
Просто мысли мои, лишь о тебе родная
И что мне делать с этим, я увы не знаю.
Каждый миг, твой образ нежный передо мной
И верю в то, что связаны одной судьбой
Вот только чем бы выразить мне чувства?
Ведь не придумали такого же искусства.
Я пробовал порой писать стихи,
И сочинял тебе я как-то песни…
И даже молча сидя у ольхи
Я вырезал на кроне сердце.
Я рисовал тебе портрет,
Да только ничего не вышло…
Твой ангельский, прекрасный силуэт
Не смог запечатлеть прилежно…
И в этот знойный, мрачный, зимний вечер
Готов тебе я дать обед…
О том, что твой я… и твой на вечно
Другой для сердца просто нет