Когда твоя жизнь подойдет к самому краю, все будет неважно.
Сколько ты заработал, какие квартиры купил, на какой кровати спал.
Что носил, на чем ездил, и даже, что читал.
Книги останутся на полках, мебель выкинут на помойку, квартиры отойдут родственникам, и хорошо, если они вспомнят того, кто их так порадовал.
И даже твоя любимая машина вряд ли кого-то заинтересует, она слишком большая, слишком тяжелая, слишком старая.
И все твои путешествия окажутся пшиком.
Был на краю света?
И что теперь тебе с этого?
Все-равно, неизбежность окончания бытия нависла над тобой, как и над всеми.
И все-таки, ведь что-то должно остаться после тебя?
И начинается поиск.
В глубинах памяти, в толще прожитых лет, в той темноте сознания, которую прятал даже от самого себя.
И вдруг тебе становится стыдно.
Очень стыдно самого себя.
Своих поступков, своих предательств, своих ошибок.
Ты закрываешь глаза, чтобы не видеть.
Но поздно.
Ты открыл ящик Пандоры.
И теперь наслаждайся.
Нет?
Не хочешь?
Тебе не нравится?
Странно.
Но это же твоя жизнь.
Та самая, которой ты гордился, которую лелеял, которой жил.
В которой переступал через других, забывал о близких, предавал любимых.
Не нравится?
Но уже ничего не переписать, не изменить и не исправить.
И ты понимаешь только сейчас, когда все вот-вот закончится, что ничего твоя жизнь не стоит.
Ничего у тебя не осталось.
Да и не было ничего и никогда.
И только ты сам в этом виноват.
C'est la vie.