Молча, любимый, красив у мольберта,
Меня представляет, как парус под ветром.
Где кружевом брызги ночного прибоя,
В свечении синим, прибило волною,
Нежно художник, улыбкой ребенка –
Все расписал своей кисточкой тонкой.
Я не Ассоль, но вложил в меня душу,
Музыку моря, как оперу слушал.
Есть страстное творчество, вечный порыв,
В объятьях палитры: - Он , музыка, взрыв…