я разговаривал с этим городом. я раскрыл ему ни один секрет.
в ответ получил дуло к виску и пылью покрывшийся пистолет.
я тени искал, видел тебя в них.
я, знаешь ли, давно поехавший на тебе псих.
говорят горы прочитанных книг - это мыслей море,
но я ведь от этих мыслей о тебе свихнусь вскоре.
меня не понимал город, меня не слышали люди,
а я в голове прокручивал сотни наших прелюдий.
меня не слышали крыши, мои мысли отвергал ветер,
но я не сожалел никогда, что тебя на пути встретил.
на дорогах шум жуткий и машины несутся одна за одной,
я стою к ним и к тебе спиной.
я взбираюсь на самую высокую крышу, когда темно и тихо,
чтобы кричать во всё горло этому миру, каким ты делаешь меня психом.
я пытался считать звёзды, я бил до крови локти.
по волчьи скуля и воя я разрывал о любовь когти.
бросался в огонь, а потом в воду,
я бежал, убегал, в надежде вновь обрести свободу.
я засыпал и старался проснуться как можно позже.
меня что-то в тебе поглотило и сейчас без конца гложет.
я желал обрести покой, бросаясь под колёса и с краёв крыш,
но ты даже этого мне не даёшь сделать спокойно. и внутри своим голосом, грудь разрывая, кричишь.
я бил лёд на кусочки и бросал его в виски. делал глоток.
внутри всё прожигало и этот город готов был нажать на курок.
я и сам был готов. но убив себя, я убью часть тебя, что во мне.
и боль с сотнями тысяч мурашек вновь прольётся огнём по спине...