Люди и города…. Что может быть общего у неуловимых песчинок и неподвижных громад? Человек…. Работяга, аристократ, торгаш… города… аристократы, торгаши, работяги!! И у каждого всплывает, иногда, незаметное постороннему взгляду, недоступное…. Так у сурового воина всплывает слеза умиления, от крика пробудившегося ребенка в колыбели….
Всего в нескольких часах неторопливой езды от большого глумливого города, в другой стране, выставил себя напоказ город – торгаш…. Город – виза…. Город, в котором бывают дни, когда он забывает родную речь и на улицах, сметая легкую тишину, проноситься: сколько, почем, такс - фри? В его магазинах звенит иноземный смерч, в его кафешках, маленьких и уютных, устраиваются шумливые гости… крикливые и, зачастую, наглые… город – торгаш, город – пьяница… город – виза…
Но…. Совсем не далеко…. В паре минут ходьбы… встает тишина… ослепительная и величавая…. Никто!! Почти никто… из несущихся приезжих никогда не увидит этого… маленькие и уютные улочки… притворяющиеся гномьими, домики, без каменных оград и почти всегда незапертыми дверьми… взлетевший над водой, легкий, почти прозрачный, мост… из неоткуда в никуда… выглядывающие из под деревьев, прилепившиеся к самому краю озера игрушечные дачки… без тени помпезности и крикливости… а если очень повезет!!!!!!!! И достанется чудо… кусочек самой воды… о! там будет сказка… чапающий по озеру неторопливый пузатый ботик с толстяком в рубке. Изящная яхта, с лощеным человеком у штурвала, в ярком спасательном жилете, с обязательной трубкой у скоса губ…. И неведомый летучий голландец, стремительной тенью, пролетающий над гладью воды, тот, что опирается на краешек собственного винта… и летит сам не зная куда… далекий пляж… ухоженный и чистейший, как будто там каждые пять минут проходит неведомый уборщик, шатер у кромки песка, с дымоходом над очагом и сеткой мангала…
И почти никто из приезжающих гостей не увидит этот благословенный клочек земли, оторванный от шума, криков, суеты лежащего совсем рядом мира…. И носящий гордое неторопливое имя – Лаппееранта!!!!!!!!!!