Он был безумно влюблен в меня. Безумно, потому что хотел положить весь мир к моим ногам, посвящал мне книги, называл своей музой.
Я никогда его не любила, ни секунды в жизни. Он был интересен мне как личность, мне нравились его книги, его сумасшедшие теории, его шутки.
Он все это знал, но никогда ничего не требовал, не закатывал истерик, не обвинял меня ни в чем. Ему просто было необходимо изредка появляться в моей жизни, гулять по заснеженным улицам, мечтать, что все могло бы выйти иначе.
Я не любила его, но уважала его право любить меня. У него была парочка моих фотографий. Мы иногда ходили в кино. Он писал каждый день, а я отвечала ему, просто потому что он меня любил.
Мы жили своими параллельными жизнями, лишь догадываясь о судьбе друг друга. Изредка, в основном на праздники, он появлялся, чтобы поздравить.
Я почти ничего не помню из того, что случилось в тот день. Не помню, какой был месяц, какая была погода, во что я была одета. Не помню даже, какой был год. Помню лишь, что был какой-то праздник. 8 марта, кажется. Не помню.
Не помню куда я собиралась пойти, когда он позвонил мне и сказал что через полчаса будет около моего дома. Кажется, он хотел поздравить. Но и этого точно не помню.
Он стоял во дворе на своем любимом месте, именно там он всегда ждал меня в моменты наших редких встреч. Красная роза. Я отлично помню эту розу, помню как взяла ее из его рук, поблагодарила его, улыбнулась. Мы поболтали минут пять, и я сказала, что мне пора. Мы попрощались, и я ушла.
Все, что произошло после того, как закрылась дверь в подъезд я помню более чем отчетливо. Я запрокинула голову и захохотала во весь голос. Снова взглянула на розу, потом легким движением руки сломала стебель и бросила ее в угол подъезда.
Больше мы никогда не виделись.
Через год его не стало.