Полночь.
За окнами удивительный июль.
Лакает кожу нега постельного шелка.
Слышно,как за открытыми окнами суетливо шумит город.
Никогда не спит.
А так хотелось бы.
Ожидание не томит меня.
Во всем теле мягкая лень.
Он скоро придет домой.
И будет жадно требовать ласки и поцелуев прямо с порога...
Такой невозможно высокий, сильный и родной.
Дышать им можно вечно.
И плевать, что я не курю-ему можно.
Ему можно обнимать меня, назло всем.
И крепко целовать в губы при встрече.
Ему можно касаться меня и проводить со мной каждую ночь.
И нам можно друг-друга любить.
До хруста костей, в тонких запястьях.
До невозможности дышать.
До смятой в клочья постели.
До одного касания взглядом-ток по венам.
Он, это когда одна сплошная нежность.
Он,это когда сплошная сила.
Он,это всегда.
Слушать, как он дышит во сне, и только чуть хочешь повернуться, как в тот же миг
крепкие руки опутывают и еще теснее прижимают к себе.
Когда миллион его "скучаю", даже после 2-х лет вместе.
Когда ожидание не томит меня.
Потому, что тихо, тепло и спокойно.