Сижу в кустах, в восхитительном месте, в сонной лощине между зеленых холмов. По дну лощины бежит ручеек с ключевой водой и огибает каменный дом которому лет 150. А каменному колодцу еще больше. В доме живет бабушка, которая молилась за меня, пока я работал в Славянске. И отмолила. Читаю воспоминания первого в мире журналиста и автора "Робинзона". Его "чумные дневники"-репортажные записки человека, специально оставшегося в городе охваченном ужасом и Смертью. Как и я, Дефо верующий человек и люто котирует 90 (91-й) псалом. В англиканской церкви нумерация отличается на одну цифру. Прозреваю в Дефо родственную душу во всех смыслах. Хотя, его книжка, не самое лучшее душеспасительное чтиво для надтреснутой психики. Слишком много аналогий - сотни брошенных домов, внезапные публичные смерти, психопатические слухи циркулирующие по замкнутому кругу, беженцы пытающиеся обмануть божью волю быстротой своих ног.
Рядом по саду топочет мама-ежиха, а Юля и Женя тиранят ежиху луками и селфи. Ежиха живет здесь чуть ли не десятки лет, она пахнет земляным чаем пуэр и между иголок - мох. Бабушка знает все ее повадки-когда и куда ежиха ходит пить, где выводит ежат, из какого стожка берет сено. Здесь все вечное,незыблемое,размеренное,рациональное. В отличии от моей суетности. Из этой вечности я леплю целебные пацифистские примочки на дырке в душе. Типа война выходит из меня наружу толчками, как рвота винегретно-водочная. И сейчас я тут забудусь,в благодати, на земляничной поляне вечной молодости в бабушкином саду. Никуда она не выходит, ничего забыть невозможно. Из под меня, по склону холма вверх, под яблонями и поляной с уже отошедшей земляникой, тянется госпитальное кладбище. До передка от бабушкиной лощины - три кэмэ. В войну, здесь был дивизионный госпиталь укрытый в складках местности. Я находил здесь прибором ртуть,иглы,катетеры, какие-то скобки из нержавейки. Лет десять назад приезжали поисковики, часть бойцов эксгумировали, а вот за вторую часть кладбища встала и уперлась бабушка. Сказал просто: "не дам! Я к ним хожу, я за них молюсь, как меня на кладбище увезут и их тогда забирайте".Бабушка всю войну здесь бедовала, иногда начнет рассказывать - волосы дыбом. Мы с ней про Славянск сегодня говорили, и на секунду я понял,что она - единственный мне встреченный человек, который до мельчайших деталей понимает, о чем я рассказываю и в чем сокрыт ужас этих рассказов. Есть у меня ощущение, что 70 последних безвоенных лет на Руси досадное упущение Дьявола или подарок Всевышнего. Подарок, которым мы не смогли распорядиться толком. И скоро все будет исправлено. Бессмысленно лепить примочки на раны, в которые вложены персты.