Счастье - мгновениве, печаль- вечность, ибо жизнь это непрекращающийся вихрь поиска в скорбных краях неизвестности. Бог поедающь, но надежда стирает память об этом каждое утро, дымное и пустое, преисполненное тишиной. Изменится ли что нибудь? Неосязаемость других, ставших чем то далеким, зыбчатым, призрачным и мимолетным, уже не давит обидой и горечью, фатально уплывая в дали подсознания, отпуская, вновь позволяя дышать.
Очертания мелковых рисунков на пыльных улицах, шум осенних дворов, лень в опухшем теле и горящие листья - меланхолия тоскующего города и всех его жителей. Обглоданная правда, печальная, сермяжная, как говорят. В стылых днях теряется смысл встреч, в них одиночество приобретает другую реальность, более значимую, родную, ранимую. Сглатываю комья слез, и пишу странные письма, никому не нужные, но посылаемые в закат с крыши пятиэтажки, крепко уцепившись взглядом за разбавленные теплыми постельными красками облака на западе. Осень, закаты, прежние дни. Круговороты серости в краях неизвестности. Это все что есть. Это все что будет.