Муза

С шелестом упал на старый паркет скомканный тетрадный листок, и молодой Поэт встал из-за письменного стола. Растерянно покачивая головой, он прошёлся по тёмной маленькой каморке, где вот уже почти два года протекала вся его жизнь. Юноша приблизился к окну, наполовину скрытому тёмно-зелёной занавеской.
На улице, блистая в тёплом жёлтом свете фонарей, медленно падали крупные хлопья снега. Они опускались на ветви деревьев, скрадывая их жёсткий чёрный контур, на безлюдную дорогу, на низкие крыши домов бедного района, где жил Поэт. Приближался день Нового года, в городе кипела жизнь, но здесь по-прежнему было тихо, только время от времени доносился приглушённый шум транспорта или далёкого фейерверка, запущенного каким-нибудь мальчишкой.
Под потолком комнаты мигнула лампочка, и юноша поспешил выключить и без того слабый свет. Вдохновения не было, и он только зря истратил бумагу. Его не было сегодня, не было и вчера, и в тот день, когда Поэту выпал шанс продать новую рукопись в бедное, но всё же издательство. Его имя могли узнать, но строчки ложились на лист в хаотичном беспорядке, рифмы ускользали, сюжеты получались слишком избитыми. В то же время деньги, полученные за первый – и последний – сборник, заканчивались, а нужно было платить за комнату и не умереть с голоду. Поэт опустился на кровать, сжав голову руками. Он был совершенно подавлен.
В большом городском парке всё так же шёл снег. Лёгкий ветер кружил его миниатюрными вихрями и отбрасывал туда, куда считал нужным, творя свою белоснежную картину. Из графического контура выделялись только высокие зелёные ели да огни редких фонарей. Дорожку, недавно подметённую старательным дворником, ветер снова неторопливо заметал.
По одной из дорожек, кутаясь в чёрное пальто, брёл Поэт. Снежинки блестели в его тёмных волосах и на длинных ресницах, большие карие глаза с мольбой смотрели по сторонам. Поэт ждал сюжета. Он желал, чтобы случай подсказал ему ту самую рифму, но большой городской парк молчал. Поэт остановился у скамейки, стряхнул с неё снег и сел, продолжая глядеть на тёмные стволы деревьев. Незаметно для себя он улыбнулся. «Хорошо бы остаться здесь, - подумал Поэт. – Меня никто не ждёт, стало быть, и скучать по мне никто не станет. Я бы зашёл подальше, скажем, вон за тот холм, где высокие сугробы. Мороз сильный, и долго мне там не протянуть. Остаться бы навечно среди этой зачарованной природы! А когда меня найдут, мне будет уже всё равно».
Юноша пришёл в себя и поспешил отогнать мысли. Мороз и в самом деле становился всё сильнее, и Поэт, вздохнув, направился к выходу из парка. Он снова ничего не нашёл.
После очарования природы парка и ярких городских огней его жалкая комнатка показалась ему ещё тоскливее. Не включая свет, Поэт поужинал и стал готовиться ко сну. Перед тем, как закрыть глаза, он успел заметить что-то светлое в деревянной раме окна, но счёл это игрой уставшего воображения. Сквозь сон юноша услышал тихий стук по оконному стеклу. Он вскочил, но не увидел там ничего, кроме привычного вида на соседний дом. Поэт нахмурился и побарабанил пальцами по подоконнику. «Наверное, я начинаю сходить с ума. Что ж, пусть, может быть, тогда будет легче». Но вдруг за стеклом мелькнуло что-то, похожее на лёгкую белую ткань, а затем она аккуратно опустилась, облегая стройную женскую фигурку. С той стороны окна на Поэта внимательно смотрела молодая девушка. Поэт молча ответил её долгим взглядом и, не задумываясь, распахнул окно. Девушка ступила на подоконник и спрыгнула на пол, за ней ворвался порыв ледяного ветра, но юноша не обратил на последнее ни малейшего внимания. Он, не отрываясь, смотрел в прозрачные голубые глаза гостьи.
- Ты пришла забрать меня туда? Я готов. Ничего здесь не держит меня.
А она только звонко смеялась, и по её бледной фарфоровой коже пробегали чуть заметные серебристые блики, а длинные светлые, почти белоснежные волосы в беспорядке рассыпались по худеньким плечам.
Поэт в недоумении произнёс:
- Почему ты смеёшься? Разве не за этим ты здесь?
Девушка с видимым усилием спрятала весёлые искорки на дне больших глаз и ответила детским голосом:
- Нет, тебе рано умирать. Ты должен создать ещё много прекрасного, но для начала… закрой окно!
Поэт сбросил с подоконника образовавшуюся там горку снега и захлопнул створки. Девушка продолжала:
- Я буду помогать тебе писать стихи, твоим талантом будут восхищаться все читатели. Так мы достигнем нашей общей цели – в мире прибавится красоты, а значит, и счастья.
- Кто ты? – спросил юноша.
- Я – Муза, - с улыбкой ответила девушка. – А теперь бери тетрадь, пора браться за работу.
Поэт послушался, сел к столу и начал записывать всё, что приходило в голову. Стихи лились сами собой, и он едва успевал записывать все интересные идеи, появлявшиеся словно из ниоткуда. Муза присела на краешек кровати и с удовольствием наблюдала, как хмурое лицо Поэта озарилось тем же чудесным светом, который пронизывал её. Наконец юноша оторвался от тетради и изумлённо обернулся.
- Я никогда не знал таких красивых слов. Это ты подсказала их мне?
- Может быть, сама не знаю. Я только помогала тебе, вдохновляла. Все нужные слова у тебя в голове. Только не надо меня благодарить, - замахала она тонкими руками, видя, что юноша от счастья не находит слов. – Для меня самая лучшая благодарность – вот это. – Она указала на исписанную тетрадь.
Поэт молчал. Он наслаждался светом, который ему подарила Муза.
С утра Поэт уходил на учёбу – он был студентом. Муза сидела на подоконнике и терпеливо поджидала его. Каждый вечер они писали новые и новые стихи, и скоро книга юного Поэта была готова.
- Теперь самое трудное – убедить какого-нибудь издателя напечатать твою книгу, - сказала Муза. – Эти стихи не просто достойны внимания. Они прекрасны. Но люди совсем не ценят красоту. Им бы только повыгоднее продать её плоды. Твоё имя пока неизвестно, и издать книгу будет сложно.
Музы была права. В редакциях, в которые обращался Поэт, его рукопись быстро листалась и возвращалась обратно, с отказом. Но всё же нашёлся один издатель, оценивший стихи. Он был уже немолод, а маленькое издательство почти не приносило дохода, потому что он печатал не то, что приносило деньги, а то, что нравилось именно ему. В глазах людей он стоял на грани разорения.
Стихи молодого Поэта настолько понравились издателю, что он даже не раздумывал, принимать ли рукопись. Книга Поэта вышла небольшим тиражом, но весть о её выходе быстро разнеслась среди людей. О Поэте заговорили.
Пока критики и читатели активно обсуждали успех сборника, Поэт и Муза работали над следующим, и стихи в нём получились не хуже, чем в первом. Многие издатели наперебой стали предлагать свои услуги.
- Как ты думаешь, кому отдать право на издание? – спросил Поэт у Музы, с довольной улыбкой покручивая в руке карандаш.
- Тому, кто выручил тебя в первый раз! – воскликнула удивлённая Муза. – Как ты можешь раздумывать?
Совесть юноши подтвердила то же самое, и рукопись была вновь передана старому издателю, дела которого значительно пошли в гору не без помощи молодого автора. Второй сборник имел не меньший успех.
С приходом славы и достаточного количества средств Поэт первым делом перебрался в новую квартиру, приобрёл множество знакомых, хваставшихся тем, что могут, встречая на улице, кричать ему «здравствуйте», а потом с гордым видом подтверждать: «Да, я знаком с ним». Его приглашали на все мероприятия, о которых раньше он мог только мечтать. Прошлое было благополучно забыто, осталась только Муза, которая преданно ждала его целый день, чтобы вечером продолжать творить.
Прошло время, и юноша превратился в представительного молодого мужчину. Он безупречно держал себя в обществе, хотя и не без лишней гордости, присущей любому объекту всеобщего поклонения. Его стихи всё так же заставляли смеяться, грустить, волноваться, плакать и восхищаться каждым словом талантливого Поэта.
Однажды, возвращаясь с очередной светской вечеринки, Поэт неторопливо проходил по пустынной аллее, по обе стороны которой возвышались старые берёзы. С деревьев бесшумно облетали золотые листья. Поэт поднял голову и взглянул в сероватое, но всё ещё ясное осеннее небо. Листок с одной из берёз, кружась, опустился ему на плечо. Поэт повернулся, чтобы сдуть листок, и замер. Невдалеке от него стояла высокая девушка с чёрными, как ночь, волосами. Она нетерпеливо оглядывалась по сторонам и прохаживалась мимо одиноко стоящей скамейки, очевидно, уже долгое время поджидая кого-то. Почувствовав на себе пристальный взгляд, девушка обернулась к Поэту, и тот увидел её глубокие тёмные глаза и яркие губы. Девушка узнала его и приблизилась.
- Вы ждёте здесь кого-нибудь? – спросил Поэт, опомнившись.
- Уже нет. Он вечно опаздывает, так пусть на этот раз найдёт вместо меня вот этот фонарный столб, - капризно произнесла девушка, улыбаясь Поэту.
Этим вечером Муза, сидя на подоконнике в комнате новой огромной квартиры, изучая вид на центральную улицу города, впервые не дождалась Поэта, его не было ночью, не пришёл он и утром. Притихшая Муза грустно смотрела на ночной город, наблюдала, как из-за высоких зданий поднимается на рассвете солнце. Поэта всё не было. Появился он только к полудню, кивнул подбежавшей к нему Музе, схватил свой портфель и снова умчался куда-то. «Работает, - решила Муза. – У такого известного человека должно быть много срочных дел. А мне спешить некуда, я подожду».
Тем временем Поэт зашёл в ювелирный магазин и через несколько часов предложил черноглазой девушке пожениться зимой, в декабре, перед самым Новым годом.
Муза обеспокоенно кружила вокруг новой хозяйки дома.
- Кто это? – шепнула она Поэту.
- Моя невеста, - с гордостью отвечал Поэт. – Не старайся, она не видит тебя.
- Значит, ты любишь её? – вопрошала Муза.
- У нас, людей знаменитых, любви может и не быть, - снисходительно улыбнулся Поэт.
- Тогда зачем ты женишься? – отшатнулась Муза.
- Ты не представляешь, чья она дочь, - просто ответил Поэт.
Муза смотрела на него с видом обиженного ребёнка.
- Ты, который дарил людям настоящую красоту, который делал их счастливее, ты ли рядом со мной сейчас? Не ошиблась ли я окошком в тот далёкий вечер? Теперь я вижу, ты тоже ненастоящий. Такие, как ты, не могут быть знаменитыми и богатыми, это убивает вас! Ну что ж, я помогла тебе стать таким, это моя вина. Не беспокойся, я сейчас уйду. Открой окно.
- А как же стихи? – поразился Поэт.
- Хватит стихов, - воскликнула Муза и, прыгнув в распахнутое окно, исчезла.
Бывший Поэт с вполне равнодушным видом вернулся к невесте. Славы ему достаточно, денег тоже, его книги покупают и будут покупать впредь. Что же ещё нужно?
А в день их свадьбы весь город был охвачен белоснежным сиянием. Снежные шапки укрывали землю и крыши, серебристый иней блестел на тонких ветвях. На окнах, точно нарисованные умелой кистью, появлялись чудесные узоры. До тех пор люди никогда не видели такой невероятной красоты и, восхищённые, они любовались ими. И только один человек твёрдо знал, кто преподнёс городу свой прощальный подарок.