Он превратил её в женщину, желающую одиночества. Когда любят свой дом, никто не хочет уступать его другому. Не совпадение энергетики подкосило ее.
Прятаться в одиночестве намного легче, чем скитаться по людям... У всех есть биография, у неё её не было. Какая может быть биография у сидящего в одной комнате, на одном месте, за одним занятием. Зато есть много неотложных дел, требующих общения с людьми.
Она не умела выражать свои мысли, но окружающие её люди их не имели вообще и не нуждались в том, что она называла мыслями. Ведь за них не платили деньги.
У неё была любовь. Любовь была грустная, но она была. К этой любви нельзя было приблизится ближе, чем она есть: ближе к телу, ближе к быту, ближе к другой скорости существования. Пришлось бы бежать за любовью или высоко подпрыгивать. Наверно лучше смотреть издали. Пусть живёт сама по себе и украшает то, чего касается, дёргая привязавшуюся к ней душу. Пусть ходит по снам, по ночным небесным глубинам... везде где ей хочется, везде где ходит влюблённая душа. А имя любви - Благодарность, благодарность тому, кто не рвёт эту серебряную нить любви, вплетённую в саму жизнь.
Ну и что с того, что он превратил её в женщину, желающую одиночества. Одиночество нашло уединение и разомкнулось, открылось душой для любви... к далекому другому... в вечной надежде на неведомое. Она что то записывала, записывала то, чего не случалось в её жизни. Ведь у неё не было биографии.
П.С. Биографии нет не потому, что её нет... её нет потому что она есть, есть - много параллельная с переходами, перетеканиями или одновременными проживаниями...