Она не простит

Сейчас в мою маленькую комнатку проникает свежий воздух. Он наполнен дождем, точнее его остатками на асфальте, траве, качелях, машинах. Я абсолютно не знаю, о чем мне нужно писать. Ныть? Радоваться? Жить? Умирать? Что делать завтра? Я схожу на работу, получу деньги и снова буду пить дома дешевый кофе, нежно касаясь бездушного пластика. Водить курсором, забивая интернет ненужной информацией. Мне вставать через пять часов, а я люблю всех вас. В воскресенье наступит ненавистное лето, все будут счастливы, кроме весны. Пускай, она простит меня.