Рассыпается, уходит сквозь руки, утекает между мгновениями.
Сгоревшая память, убитые чувства, потерянная любовь.
Вот только что все сияло красками, чувствовало и жило.
И казалось, что жизнь будет вечной.
Но стоило вспыхнуть одной искре - и остался лишь пепел.
Ветер было попробовал развеять этот погребальный костер, взъерошив пепел, но, набежав, тут же осекся, отступил, и сгинул, словно его и не было.
И боль тут же, в полной тишине и пустоте, не упустив возможности, начала давить воспоминаниями.
Скручивать в тугой комок и отпускать на мгновение, чтобы вернуться снова и снова, с еще большей силой.
Пепел всегда оставляет после себя причудливые очертания минувшего.
Из них нельзя составить ничего, даже пресловутое слово "Вечность".
Если есть пепел - Вечности здесь делать уже нечего.
Опоздала Вечность.
И она, пожав плечами, ускользает, шурша в пространстве шелками времени.
Что ей делать здесь, где от нее оставляют лишь пепел?
Протягивая руку ей в след, мы уже понимаем, что сможем ухватить только холод.
Да и можем ли?
Но и до пепла нам не дотронуться.
Нет, в нем уже нет жара, нет боли.
В нем вообще ничего нет.
Но каждый раз, смотря на него, запуская пальцы в то, что осталось после пламени, просеивая каждое мгновение жизни, мы сжигаем себя снова и снова.
И только пепел знает, что значит сгореть дотла.
Потому что нет возврата из пепла.
Пеплом можно только стать.
Но жить уже не получится.
Больно.