Кусочки жизни

Элина Свенцицкая
    На самом деле жизнь состоит из кусочков. В каждой жизни кусочки свои, а проблема в том, что этого не видно. Вот мы говорим, что жизнь идет, а на самом деле – рвется на кусочки, и летят эти кусочки по ветру, грустные, как стая журавлей. И рассказать про них невозможно, и написать – тем более.

    Ну вот, пожалуйста, ты возьми и опиши этот дождливый день в чужом городе, в случайной гостинице, на скрипучей кровати.  Вот по стене ползет паук. Нет, это не паук, это прекрасная хрупкая птица. Ну и что с того, что этот город звали Варшава и ты прилетела в него на самолете?

    И вот, опиши, если можешь, что утром все равно дождь, и делать нечего, хотя надо идти на улицу, а там темные дворики и узкие улочки, огни ратуши в полутьме, и где же этот сто семьдесят пятый автобус?
- Блажен, кто верует, тепло ему на свете, - говорю я, стоя уже сорок минут на остановке этого автобуса и дрожа от холода.

    И вот еще один кусочек жизни оторван, только как об этом расскажешь? Я лечу на самолете. Когда летишь в самолете – ты живешь внутри неба и смотришь изнутри неба на землю и на свою пропащую жизнь. А небо изнутри серое и ребристое, как скелет, обмытый дождями.

    И сейчас начнется новый кусочек – автобус везет меня в маленький городок, затерянный на этой земле, с пышным неудобопроизносимым названием. Маленький городок, или деревенька возле моря, в котором никто не купается, потому что все заняты делом. И тревожные гудки скорой помощи каждые пять минут.

    Там живет Карлос – музыкант, которого никто не слушает. И вот кусочек моей жизни наползает на кусочек его жизни – и что получается? Опиши, опиши, как он сидит ночью около своего компьютера и пишет музыку – один аккорд за другим ,всего четыре, а вокруг огромная ночь и филин кричит на развалинах старого замка. А комнатка его, как нора, и музыка бродит по ней, натыкаясь на ящики, цепляясь за жалюзи, и теряется в небесной вате. А его соседи не хотят слушать его музыку, потому что ничего в ней не понимали. И его жена тоже не хочет слушать, потому что он ее достал, а больше вокруг никого нет. И что ему  делать?

    И в конце концов он выходит на пыльную автостраду и  играет проходящим машинам. Четыре аккорда, и опять четыре аккорда, а потом проигрыш и все сначала. Машины и едут и едут, а Карлос стоит у обочины, перебирая струны гитары, и грустная музыка несется над полями. Водители сигналят ему, знакомые машут и кивают, некоторые выходят из машин.
- Привет, Карлос! Как твои дела?
- Все хорошо, - говорит он, перебирая струны.
- Ничего хорошего!
- Почему?
- Ты знаешь, возле какого тоннеля ты стоишь?
- Обыкновенный тоннель.
- Нет. Его рыли, чтоб по нему большие грузовики могли пройти. Целых полгода рыли. Потом еще полгода укрепляли, потом отдыхали полгода, как всегда. А потом померили – а грузовик в тоннель не помещается…
- Ну и что?
- Ну, тоннель перекопали, углубили на полметра… только не везде. Видишь, теперь он как гармошка.
- А я при чем?
- А зачем ты тут стоишь?

    И опять машина за машиной, и уже темно, а он все стоит со своей гитарой и ждет, что его кто-нибудь услышит.
- Привет, Карлос! Как дела?
- Все хорошо, - говорит он, перебирая струны.
- Ничего хорошего.
- Почему?
- Да тут же рядом атомную электростанцию построили. Летишь над полем, а все овощи светятся. А те, которые не светятся – те друг с другом дерутся…
- Только этого мне не хватало, - говорит Карлос и играет дальше.

    Но никто не обращает внимания на его музыку. Вот еще один кусочек жизни передо мной. Он закончился, улетел в бесконечность, и больше я никогда не увижу ни Карлоса, ни городок с пышным названием, ни тем более атомную электростанцию.
И что со всем этим делать? Это просто наброски, отрывки из какого-то большого произведения, а не жизнь. Но это все я, и моя жизнь, и все, что я видела, - и что мне со всем этим делать, Господи?!

    И вот я вернулась домой. Неизбывный дождь, который со мной всегда, грустные вороны на деревьях. Двое мужичков идут под руку, один в ботиках, другой в носках… Такое ощущение, что я их вижу уже не в первый раз… Я собрала свою жизнь из кусочков, как мальчик Кай собрал слово «вечность». И я пойду своим путем и приду в конце концов или в пропасть, или в пустыню.