У автора три фетиша и три зависимости. В данном рассказе они почти все...
Права на курящего Джи, к сожалению, мне не принадлежат))) права на имена и события также. А вообще - это плод фантазии, пропитанной тем самым никотином и кофе под музыку грустного саксофона.
Мне всегда нравилось в тебе все. Ты покорял меня каждым своим действием, как гребаную вершину горы. Завоевывал, как новые земли, а я сдавался тебе, как индейцы конкистадорам.
Хотя… я сдавался без боя. Зачем? Все равно моя борьба, мое сопротивление были бы сломлены, так зачем? Зачем было делать этот процесс более болезненным и мучительным?
Но я тоже не так прост, как может показаться на первый взгляд. Мне всегда было тебя мало. Всегда. Единственное, чего я хотел безраздельно владеть тобой, прекрасно понимая, что это невозможно, но я стремился к этому. Иногда не замечал, что ты задыхался от моих чувств. Порой не видел, как ты тонешь во мне, превращая тебя в зависимого. И эта зависимость гораздо сильнее наркотической или алкогольной. Не сказал бы, что мне не нравилось видеть это, то, как ты затухаешь, тускнеешь, теряешь себя. Ведь нельзя, нельзя было так поступать с тобой. Ты – свободная птица, а запереть тебя в клетке моих соображений – жесточайшее из преступлений.
Но еще было одно, что лишало меня рассудка, подчиняло тебе. То, как ты куришь. Мне одновременно хотелось быть и сигаретой меж твоих тонких бледно-розовых, как чайная роза губ. Или теми самыми губами, а может пальцами. Твоими тонкими хрупкими волшебными пальцами. Ты делал это очаровательно, словно использование гребаной магии. Околдовывал меня, выпуская белесый дым. Я медленно погружался в него, он окружал меня, как амок.
Сейчас я ступоре. Смотрю на тебя, сидящего сейчас за столиком в кафе и пьющего неизменный кофе. Ты даже мало изменился со времен последней встречи. Только волосы стали чуть длиннее. Так мне даже больше нравится.
Несколько секунд. Мгновения, как перья белой птицы падают вокруг меня. Время линейно и пластично, как твои запястья, изгибающиеся в красивом жесте.
Я еще помню, как сжимал их в своих руках, оставляя следы, эдакий собственнический жест. Мне не хватило этого. Все больше и больше долбаной магии, наваждения. Больше тебя. А теперь тебя совсем нет. Нет в моей жизни. Я еще помню, как ты выдыхал дым мне в губы и мы разделяли горький яд и сладкий поцелуй. Я еще помню, как ты ушел. Не смог выдержать меня, моей всепоглощающей любви и своей собственной зависимости от меня. Однажды ты сказал:
- Фрэнки. Наша любовь, как битва. Готов ли ты сражаться так? Я не могу, я отступаю. Пусть трус и дезертир, но когда-нибудь, ты уйдешь, тогда я умру, потому что я зависим. Я привязан к тебе невидимыми нитями; и ты умелый кукловод. Лучше я уйду сейчас, потому что потом не смогу… не смогу жить без тебя.
И ты ушел… А теперь я прихожу в наше кафе и вижу тебя. И я отлично знаю, что не уйду отсюда без тебя… Потому что ты ошибся, Джи, это – я чертов наркоман. Ломка без тебя страшнее самой ужасной физической боли. Меня ломает внутри, морально выворачивает наизнанку.
Я не свожу с тебя глаз. Ты тянешься в карман джинсов и достаешь сигареты. Так и не бросил. Медленно вытягиваешь никотиновую палочку из пачки и подносишь ко рту. Размещаешь ее между губ и прикуриваешь, слегка выгнув запястье.
Для тебя это никогда не было просто способом приближения смерти. Для тебя это было ритуалом, с помощью которого ты поддерживаешь сакральную связь с Вселенной. Чистое удовольствие и расслабление на твоем лице. Зажимаешь сигарету указательным и средним пальцем, а остальные оттопыриваешь в сторону, словно веер. Кончики пальцев почти касаются губ и медленная глубокая затяжка. Откидываешь голову чуть назад и выпускаешь бело-сизый дым, но не через нос, а рот, предварительно слегка раскрывая губы.
Я в трансе от тебя, твоя крышеносная магия, чертово Вуду действует на меня даже на расстоянии. Это ты дергаешь за невидимые нити. И кто теперь кукловод, Джи?
Запускаешь химическую реакцию, катализатор ирреальности в моей голове. Еще минута и я заору. Так громко, чтобы слышали все, как сладкий яд, хоть куришь и ты, но пропитывает меня. Мое тело превратилось в вязкую субстанцию, я едва передвигаю ногами в направлении тебя.
Сажусь на стул за столиком и облегченно вздыхаю. Твои глаза поддернуты дымкой, а вокруг тебя ореол табачного облака. И только яркая зелень твоих глаз привлекает, притягивает, как магнит.
- Фрэнки?
Я молчу, поедаю тебя взглядом, мысленно касаюсь каждой черточки лица. А ты продолжаешь курить, напуская свой дым и дыхание, укутанное в отравленные объятия сигарет. Я снова погружаюсь в трансцендентальное состояние. Мое помутнение рассудка. Мой амок. Ты… и то, как ты куришь.
- Почему ты молчишь? Хотя, правильно, молчи, это мне нужно многое тебе сказать. Помнишь, я ушел.
Помнишь? Разве такое возможно было забыть? Не через день и не месяц, и не год.
- Я так не прав был тогда, Фрэнки… Потому что... всепоглощающая любовь — вечное поле битвы, на котором сражаются до самой смерти.*